The Project Gutenberg eBook of Vecchie cadenze e nuove

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Title: Vecchie cadenze e nuove

Author: Emilio De Marchi

Release date: March 3, 2006 [eBook #17905]

Language: Italian

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/17905

Credits: Produced by Carlo Traverso, Claudio Paganelli and the Online Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net (This file was produced from images generously made available by Biblioteca Sormani - Milano)

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK VECCHIE CADENZE E NUOVE ***

Produced by Carlo Traverso, Claudio Paganelli and the

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OPERE COMPLETE di EMILIO DE MARCHI

Volume V.°

VECCHIE CADENZE e NUOVE

SECONDA EDIZIONE

LIBRERIA EDITRICE NAZIONALE

PROPRIETÀ LETTERARIA

Diritti di riproduzione, ristampa, traduzione, riservati per tutti i paesi a termini di legge.

Società Lito-Tipografica Lombarda BOLLINI e COLOMBO

MILANO—Via A. Kramer, 19

1904

Al lettore,

Quando nel 1899 usciva per la prima volta sotto forma di Strenna (dell'Istituto dei Rachitici) questa raccolta di poesie che ora si ripresenta nella serie delle Opere complete di Emilio De-Marchi come parte integrante del pensiero e dell'animo suo, il compianto Senatore Gaetano Negri che alla profonda intuizione filosofica univa tanta genialità artistica e amore per tutte le cose gentili presentava il poeta con queste parole:

"Vecchie cadenze e nuove", chiama l'Autore la raccolta delle sue poesie, volendo farci intendere che, se in alcune di esse, si ritrovano le forme e i procedimenti stilistici del tempo vecchio, egli non rifugge dagli allettamenti e dalle raffinatezze dello "stil novo" ch'egli ode. E sta bene. Ma ciò che ci piace, sopra tutto, è che il De-Marchi, e nelle vecchie e nelle nuove cadenze, non abbandona mai quel supremo, direi anzi, quell'unico precetto dello scriver bene, e in prosa ed in versi, che è di scrivere solo quando "amore spira" e di significare a quel modo ch'ei detta dentro. Tutta la differenza, come già ci insegnava Dante, fra gli scrittori profondi e gli scrittori superficiali, fra gli scrittori che rimangono e quelli che non vivono che un'ora di fugace applauso, è tutta qui. Gli uni hanno la sincerità dell'ispirazione a cui risponde la sincerità dell'espressione. Gli altri non hanno che l'artifizio dell'una e dell'altra. Tutte le discussioni d'arte, di scuola, di metodo, non sono che logomachie retoriche e pedantesche. Bisogna che le penne, come dice il padre Dante, vadano "strette diretro al dittatore" Quando ciò avvenga, tutte le cadenze, e vecchie e nuove, sono buone.

"Il De-Marchi divide la sua raccolta in tre parti, ognuna delle quali ha un titolo suggestivo. I segreti pensieri, la prima, Le vaganti immagini, la seconda, Gli intimi sensi, la terza. Il lettore, nei Segreti pensieri e nelle Vaganti immagini, segue gli inquieti atteggiamenti e il continuo agitarsi dello spirito moderno, davanti a problemi a domande, a misteri che ci appaiono tanto più insolubili ed oscuri, quanto più viva è la luce con cui l'intelligenza li rischiara e li determina; negli Intimi sensi egli risentirà la nota tranquilla di un'anima che, nella coscienza del dovere e nella fede degli ideali, sa trovar il conforto e la ragione della vita. Nelle due prime parti, la varietà e la snellezza dei metri riproducono la prontezza dell'impressione e del riflesso che essa suscita nel pensiero; nella terza, l'onda pacata del verso sciolto, condotto con classico magistero, porta sovra di sè la meditazione serena che armoniosamente si svolge con una cadenza misurata e sicura. Fra le belle cose di questa ultima parte, sono due componimenti Le ore della vita e Funerale bianco, che mi sembrano aver un pregio ben singolare di poesia e di pensiero. Si sente in quei versi il palpito di un uomo che è passato per le prove dolorose della vita, e trasmette agli altri la commozione profonda, ma non sconfortante, non disperata, di cui serba le tracce indelebili."

PARTE I

I SEGRETI PENSIERI

PRELUDIO

CANTA L'USIGNUOLO

"Benvenuto, vicin, di nuovo in questa

Erma dimora, che al lume si accende.

Che fu gran tempo spento al pianto mio;

Or che la notte la finestra splende,

Ove tu preghi su tuoi canti pio,

La veglia del giardin non è più mesta.

"Il verde delle foglie anche si accende,

La paura si dissipa di questa

Antica frasca, nido al pianto mio:

Brillan le stelle e vanno per la mesta

Vôlta del ciel in un circolo pio

Intorno ad una che lucida splende.

"È vuoto il nido tuo…. è vuoto il mio:

La speranza non più nel cor accende

Garrule gioie e lieti amori in questa

Notte del viver nostro; indarno splende

La danza delle stelle… In nota mesta

Al tuo risponde il mio querelar pio.

"Ma se un raggio di giubilo non splende,

Ci conforti, fratel, il cantar pio,

Che rompe il duolo della notte mesta.

Piangon le mute cose al pianto mio

(La nostra sorte altra non è che questa)

Nel canto il morto spirito si accende.

"S'apron l'ali agli affanni e scioglie il pio

Vol la pietà, se una canzone mesta

Nell'alta solitudine si accende.

Degli alberi al dolor mescolo il mio

Dolor canoro ed ogni stella a questa

Grazia vedo tremar che in alto splende.

"A noi concesse un buono Iddio la mesta

Voce del canto onde l'amor si accende.

Cantano i cuori amanti al canto mio,

E se tu canti, la virtù più splende:

Null'altro ufficio agli uomini è più pio,

Null'altra sorte è pura come questa"

A UNA GIOVINE POETESSA

Quel che nel verso mio matura a stento

All'ombra dell'antico biancospino

Fiorisce In un momento

In mille rose in mezzo al tuo giardino.

Quel che nel verso mio languido pianto

Suona o singhiozza nella notte oscura

Esce limpido canto

Presso il mattin dalla tua bocca pura.

Quel che alle carte io chiedo dei poeti

E faticosamente intesso al verso,

Al ciel, ai campi lieti,

Al mar tu strappi armonioso e terso.

Tu colle mani verginelle infiori,

O della vita interprete sincera,

I giovinetti amori:

Io sol conforto la vecchiezza a sera.

Piegarsi come salice al tuo pianto

Sento il dolore di mia vita oscura,

Ma quando ride il canto

Del tuo sorriso, rìde la Natura.

—Oh, cessi alfin—a me dice la gente

Una nenia che l'anima ci schianta;

A te, musa innocente,

Gridan l'altre fanciulle: canta, canta…

LITANIE VECCHIE E LITANIE NUOVE

Nell'ore languide dei caldi estati,

Mentre ronzavano

Api e farfalle d'oro nei prati,

E nella nitida chiesetta il sole

Pingea l'altare,

Non altro udivasi che un susurrare

Di labbra e un morbido

Striscio di suole.

Poi nulla, Attonita nel paradiso,

Bianca la tonaca e bianco il viso,

La pia badessa, dicendo l'Ave,

In un soave

Sonno chiudeva le luci stanche

Entro una nuvola di cose bianche.

Il rossignolo nella foresta.

Facea la siesta.

L'aria tacea calida. Solo

All'ora inutile un oriolo

Metteva il segno

Nella sua vecchia cassa di legno.

* * *

Cangiano i tempi: crollano i santi

Dai pinti portici:

Se alcun ne resta, come si vede,

Su per i canti,

È dell'intonaco più forte il merito

Che della fede.

Stridon le macchine, stridono i garruli

Telai. La grande

Anima torna d'un mondo fossile

E pei comignoli urla e si spande.

Due mila ruote

Un soffio, un sibilo

Agita, scuote

Indemoniate da cento spiriti:

Treman le vôlte,

Balzan gli scheletri delle sepolte.

* * *

I tempi nuovi filano i vecchi,

Dai denti striduli degli apparecchi

Esce il rosario della felice

Età che dice:

"O Pane, o Pane, o bianco o giallo,

Ave boccone!

Dal primo fallo d'Adamo e d'Eva

Confitto in l'ugola l'uomo solleva.

Oggi non basta di un'età casta

La salmodia:

Sui fusi rotola la litania

E l'orazione:

Ave, boccone!

"Te a mattutino, te a mezzogiorno

E te a compieta

Chiama una gente irrequieta,

Che in mezzo ai vortici degli arcolai

Tesse la tela dei lunghi guai:

Ave, boccone, cotto nel forno!

"Sudore e lagrime inteneriscono

Un pan di cenere e di carbone

Che il dente macina della malsana,

Macchina umana.

Ave, boccone!

"O Pane, o Pane, o giallo o nero,

Tu sol sei vero,

Ave, spes unica. Se tu ne manchi,

Cedono i fianchi, cedon le braccia,

E nella macina il cor si schiaccia."

* * *

Così risonano nel rombo immenso

Del giorno e salgono, monache pie,

De' nuovi tempi le litanie

In mezzo a nugoli di nero incenso.

Ma s'io ritorno per il sentiero

Quando la bianca luna si specchia

Nei rotti muri del monastero,

Mi par d'intendere, o monacelle,

Le campanelle

Che ancor vi chiamano a salmodia:

"O rosa mistica,

O domus aurea,

Ave, Maria.."

* * *

A queste note,

Che d'una morta speranza parlano,

Del cor io sento strider le ruote

E sonar l'ora d'una passata

Notte stellata.

IL TELEGRAFO SULLA MONTAGNA

Van per la verde valle e s'inseguono,

Salgono il clivo in ordin lento

I retti tronchi, la rupe sfidano,

Sfidano il vento.

Carche di folgori dal ciel le nuvole

Scendon, ma i tronchi salgono ancora,

Traendo il gracile filo, dell'aquila

Alla dimora

Il pie' confitto nella vulcanica

Roccia, fedeli soldati all'erta,

Dell'uom la scossa alma trascinano

Per la deserta

Region dei turbini, oltre le vergini

Cime, alle soglie d'irti ghiacciai,

Ove non pose capra selvatica

Orma giammai.

Mentre più candido cade sugli omeri

Dell'alpe il verno e tutto tace,

Mentre la spuma del fiume rigida

Sepolta giace:

Mentre sopiti dormono i pascoli,

Che udir nel maggio mugghiar gli armenti,

Sull'agil trama caldo lo spirito

Va delle genti,

Vanno le alate novelle ai popoli,

Vanno gli amori. Da lande ignote

Escon le insidie e delle lagrime

L'aride note.

Spesso nell'ululo piange dei turbini

Un cuor di madre, a cui da sponde

Arse pel vuoto sen dello spazio

Piange e risponde

Del caro figlio l'estremo anelito:

L'ansie s'inseguono al filo ordite,

Urtano i baci estremi e cadono

Spesso due vite.

Cinge la sorda terra una nervea

Rete, che spasima e pianto stilla:

Palpita il mondo del nostro palpito

Alla scintilla.

Così la Mente d'un invisibile

Nume la cieca materia avviva,

E a noi da cieli inaccessibili

La voce arriva.

Tolti gli indugi, muore più rapida

L'ora felice; ai tardi mali,

Tu dei viventi forse il più misero,

Hai dato l'ali.

LA TRASMISSIONE DELLA FORZA ELETTRICA

(Paderno-Milano, 29 Settembre 1898)

L'oziosa cascata di candide piume

Vestita, delizia di oziosi poeti,

Che versa da secoli dell'acque il volume

Scherzose tra i muschi dei ruvidi greti,

Dei gelidi laghi la chioma fluente,

Dei cieli, dell'iride lo specchio lucente,

La liquida ninfa—mirabile gioco!

Sprigiona, sfavilla dall'anima il fuoco.

Quell'acqua che molle sull'alpe beveste

Nel cavo del tufo freschissima e chiara,

Che lenta trascina nel verde la veste

A greggi, a pastori sì limpida e cara,

Da viva coscienza d'un subito invasa

Scintilla sul desco dell'umile casa,

Nel grave silenzio per lungo viaggio

Sui bruni miei canti diffonde il suo raggio.

Non più di remoti destini contenta

Agli echi susurra del povero sasso,

Non più del molino si abbraccia alla lenta

Costanza e alla ruota fa muovere il passo:

Percossa da nuova superba parola

Lo spirto dell'acque precipita, vola,

Divora le tenebre, le macchine invade,

Riempie di sibili le morte contrade.

Così d'una blanda memoria lontano

Discende la forza a un giovine cuore,

Così la carcassa di morbida mano

L'incendio vivifica d'un fervido amore,

Così dalle lagrime di muta pupilla

La fede d'un nobile coraggio scintilla

E scende infocato da pure sorgenti

Benevolo e forte il Genio alle genti.

Rallégrati, Italia!—non più della lorda

Fuliggine il limpido tuo cielo si oscura,

E manda il comignolo dall'ugola ingorda

Di nordica nebbia mal compra sozzura.

Per rupi e dirupi, per morbidi clivi

Correndo, saltando, tra lauri ed ulivi

Discende al tuo popolo da vette lontano

Sul raggio del sole men sudicio il pane.

Sia caro l'augurio! Se ancora feconda

Dal sasso deriva sì limpida e piena,

Se ancor nelle sabbie de' secoli abbonda,

O madre, la pura italica vena,

Sia caro l'augurio! l'umano destino

Dai cento ruscelli che versa Appennino,

Se al ciel non contrasti la sorte nemica,

Attenda una luce che vinca l'antica.

Qui dove dischiuse del morto metallo

I sensi e ne trasse gli spiriti ardenti,

Qui dove le forze nel ferreo cavallo

Più indomite strinse al cenno frementi,

Qui dove di nuovo miracolo ardito

Disdegna gli spazi del mondo finito

E sciolto dai lacci l'ignoto rischiara,

L'italico genio i tempi prepara.

A UN VINCITORE IN UN DUELLO

Or che l'orgoglio è pago e che le strette

Corser dei fidi amici e alfin respira

La bella, che ti spinse alle vendette,

Or che pende la spada e cessa l'ira,

Che a te discende per antica vena,

E rossa la tua gloria il mondo gira,

A te vien la mia Musa e una serena

Notte invoca di stelle all'agitato

Spirto sfuggito agli aspri colpi appena.

Umile ancella essa si pone a lato

Del letto, e mentre van ombre e perigli

Ti chiama al sonno il canto delicato.

A nova luce tu al mattino i cigli,

O signor, aprirai; ma se ghermiva

La morte il core coi feroci artigli,

A ben più nera e lacrimosa riva

Or scenderesti, ove il fratel si duole

Della ferita che il tuo ferro apriva.

Ivi non scende a colorire il sole

I soavi desiri e della cara

Vita son morte tutte le parole.

Nella palude senza fine amara,

Lugubre navicel, cerca e non trova

Ove sbattuta approdi ivi una bara.

E allora, o ciechi, il dolce amor che giova,

Che negli umani affanni il sole accende

Di vita in questa così breve prova?

Perchè da un cieco alto mister si scende

In questa valle inermi pellegrini,

Se nella rete sua l'odio ci prende?

Non come esigui e vani moscerini

Nascemmo intorno a un lume a far ronzio,

Ma per toccare agli ultimi gradini

D'un sacro tempio, ove il mortal desio

Trova riposo, dove l'uom sicuro

Di sua coscienza si abbandona in Dio.

Sia pace dunque, almen nel picciol muro

Che c'imprigiona in una mesta sorte,

Dove il sangue che cade è fango oscuro.

Tramontan presto le giornate corte

Del vivere ed ancor bianca è la sera,

Che già bussa nell'anima la Morte.

Allor ci sarà buona la preghiera

Dell'opra nostra, se con lampa accesa

Ci accompagni sull'ultima scogliera;

L'ira non già, non la fraterna offesa,

Non la vendetta, non dell'odio il vanto,

Non la minaccia, che sull'urna stesa

Nella tenebra eterna ulula il pianto.

ORA DI TEDIO

Non il piangere, no, tedio è il sentire

Morire in mezzo al core la speranza:

Non il morir, ma il non poter morire,

Quando non più che la memoria avanza.

Non l'onda umana, non la furibonda

Tempesta al marinar reca tormento:

Ma il deserto del mar senza una sponda,

Ma il legno infranto e non un fil di vento.

Non dir tu che la man stendi per via

Che il chieder pane è una miseria infame,

È più miseria, è più malinconia

Viver tra i vivi e non aver più fame.

Arder nel fuoco e far dal fuoco uscire

Una fiammante idea, gemer in croce

E dalla croce il mondo benedire

Come Gesù colla morente voce,

Questa che il cor distrugge od affatica

Od altra ancora più nemica sorte

Ti salvi dal languir misera ortica,

Non morto, no, ma segno della morte.

Pur ch'io senta il mio cor, fategli intorno

Di spine una corona e pur ch'io viva

Mi basta il breve luccicar d'un giorno

Di grande incendio scintilluzza viva.

IL TEMPO E LA MANO

Come il Tempo si uccida ah non mel' chiedere,

azzimato garzon, ch'io questo solo

conosco che la vita è un fil brevissimo

d'erba o più breve tra due fili un volo.

So che l'ora è una goccia, che dal vertice

scende al fiume per vie ridenti o cupe;

or rugiada d'un fior, or scarsa lagrima

ai dolori che spetrano la rupe.

So che il Tempo tra i doni è il sol che esiguo

Iddio comparte a' suoi figliuoli eguale;

ma quel che il perde al bell'ordito ingiuria

della sua tela povera e mortale.

Chè nel tessuto (e questo anche conoscere

i consigli mi diedero materni)

può ricamare ognun d'eterne istorie

con operosa man i segni eterni.

La Mano e l'opra, o mio fanciullo, innalzano

argin non breve al cieco andar del fiume,

nè tutto quel che s'inabissa perdesi

in oscuro mistero o in vane spume.

Il Tempo passa, ma restìo sul margine

siede il pensier del navigante. Ancora

il fuoco vive del lontan crepuscolo,

mentre già nasce la novella aurora.

De' morti amori ancor le rose ridono

nelle canzoni e la pietade ordita

prega nel sacro arredo a cui la gracile

man della Santa consumò le dita.

Il Tempo passa, ma nel marmo candida

palpita ancora calda alle percosse

la bella Ninfa, che stancò di Fidia

la mano e i morti popoli commosse.

Non men se l'ardua chiave intrudi ed agiti

nei giri arcani di ferrato scrigno,

senti del morto fabbro uscir lo spirito,

che ti parla così dal vecchio ordigno:

"Vivi nell'opra tua, garzon, se il vivere

ti piace e il viver breve anche t'è grave:

o in marmo o in tela o in un pensier recondito

o di mestizia in un lavor soave

"agita i giorni del tuo Tempo e semina

nella speranza i frutti del tuo cuore.

D'una pianta vitale all'ombra pallida

di cento vite rigermoglia il fiore."

"PER QUARANT'ANNI PARROCO"

Questa nel vecchio sasso

D'un uom la storia, o grande Machiavello!

Ignoto oltre il cancello

Giace sepolto in un coi morti il tumulo

Nell'erba folta antica,

Che ondeggia ai colpi rigidi del vento:

E va l'amara ortica

Per l'obliato muro a piacimento.

Costui di stridi e lagrime

Non fe' sua gioia, nè macchiò le mani

Nel vil sangue del popolo,

Come sta scritto dei più chiari eroi:

Non arse ville, nè gli piacque il mobile

Trofeo dei penzolanti corpi umani,

Come si legge ne' volumi tuoi:

Non dei tiranni coll'oblique insidie

Il pallido coraggio

Sostenne e i nappi taciti di morte,

O crebbe illustre di natura oltraggio;

Povero prete, il suo latin col povero

Divise e il poco pane e l'umil sorte.

Di carte filosofiche

Non consumò nè raddoppiò volumi:

Nè dal suo labbro balbettante uscirono

Dell'eloquenza i fiumi

D'oziosi grandi alto sollazzo e noia:

Predicò, benedisse, al capo languido

De' morenti arrecò l'ultima gioia,

Pregando a sè l'eguale in l'ultim'ora:

Cultor d'umili cose

Come chi per amor veglia e lavora

Nel picciol orto egli incurvò le pallide

Mani tra i rovi e suscitò le rose.

Se non parlan di lui le larghe pagine

Che il volgo bacia ed ama,

Se della rauca fama

Non vola alto il clangor, nostra è l'ingiuria:

Nostra che il falso orniamo

Ed ai superbi alziam templi di lauro,

Mentre la dolce ai vivi

Virtù nemmen sepolta adombra un ramo

Di lagrimosi ulivi.

Taccia l'insulsa istoria!

Tu sola, o santa poesia, sei vera,

Che il vivo senso delle morte cose

E i tenui affetti susciti

In mezzo all'ombre, ai sassi, alle nemiche

Care al Silenzio e d'ogni ben gelose

Invidiose ortiche.

Ove manchi il sospiro di Natura,

Irrigidite larve e di cuor vuote

Stan le passate immagini

Di questa labil vita, che si oscura

Di giorno in giorno in disperato oblìo.

Amor, luce di Dio, le scalda e scuote.

Sia gloria e luce all'ignorato atleta:

Se mai del pianto egli schiarì le torbide

Fonti e dei vivi alleggerì le spalle,

Per quante sciolse dalla rozza creta

De' suoi fratelli mistiche farfalle,

Per quel che disse e tacque

E che non scrisse, o grande Machiavello,

Al vergognoso avello

Sia pace e luce e gloria!

Di lui qual altro fu maggior poeta,

Di lui che tanto umano

Spirito strinse nelle sacre dita?

Che val la morta mano

D'un re che impugna un'asta irruginita

Di fronte a questa carità serena

Che dei più ciechi osò guidare i passi?

Restino ai grandi i sassi;

Egli altro onor non brama

Di quel che colla man leggiera e piena

In mezzo all'erbe il grato april ricama.

L'AGNELLINO DORME

Nell'ombra alta del frassino

Dove più l'erba è molle,

Dorme i sogni innocenti:

Sogna la balza morbida,

Il verde ampio del colle,

I giochi e l'acque garrule e lucenti.

Accanto bruca e vigila

La madre e sparsa giace

La greggia in suo riposo:

Mentre un sonar di fistole

Sveglia nell'erma pace

Dell'imminente sasso il Nume ascoso.

Dormi, agnellino! Il semplice

Spirto frattanto ignori

Quel che prepara il cielo….

Or or giunse alla bettola

E cionca tra i pastori

Cieco d'un occhio un uom dal rosso pelo.

Tonda la faccia ed ilare,

Nude le braccia, a sghembo

Sul ciglio alza il cappello;

Mentre affilato luccica

Nel rovesciato lembo

Di sanguinosa tunica il coltello.

Sogna, agnellino, e dissipi

L'alterne orrende voci

A te pietoso il vento,

Perchè non scenda al misero

Tuo cor dei patti atroci

Nel traboccar dei nappi lo spavento.

Il sangue tuo discendere

Dovrà prezzo del vino,

Ma tu, lieto, nol sai….

Se non è dato il leggere

Nel prossimo destino,

Meglio è sognar così come tu fai.

Perchè superbo e misero

Cerco al saper atroce

Dell'avvenir la sorte?

Passan le liete immagini

All'ombra della croce,

Che sulla culla ci piantò la morte.

IL CONTADINO

CANTILENA

Di nostra vita sparge lentamente

Il mesto pan, più caro al ciel che agli uomini,

Il contadin paziente.

Al gelo, al sole, al monte, al colle, al piano

Si muove egual la bionda spiga a tessere

Del contadin la mano.

Quando beati sulla prima aurora

Sognano i ricchi nelle piume morbide,

Il contadin lavora.

Se avvampa agosto torrido la testa,

A freschi lidi i cittadini emigrano:

Il contadino resta.

Se la gragnuola stermina o più rara

Fa la messe, Epulone il ciel bestemmia:

Il contadin ripara.

Mentre dei campi, alle sfrenate voglie

D'una bella, il signor i frutti sperpera,

Il contadin raccoglie.

Raccoglie e pane e vino e biade e strame

Agli uomini e alle bestie e spesso, ah misero!

Il contadino ha fame.

Se di fortuna cangia la bandiera,

Fatti feroci i fortunati stridono:

Il contadino spera.

Mentre di Dio la provvidenza nega

Sardanapalo in suo supremo orgoglio,

Il contadino prega,

Per molte vie tu ville a te procacci,

O tesorier, ma non avanza fabbriche

Il contadin nè stracci.

Quando sente d'aver compiute l'ore

Di sua giornata, all'ospedal si strascica

Il contadino e muore.

Han sulle fosse i re della fortuna

Croci di marmo, di bronzo e di porfido;

Il contadin nessuna.

CONCA ALPINA

Dentro il còncavo

Della rupe umido seno,

Non più grande

D'una coppa il tuo s'espande

Specchio lucido sereno.

Il ciel nitido

Vi discioglie l'oltremare:

S'arde in ciel rossa una nuvola

Sangue pare.

Bella a sera

Nel tuo freddo orror ferrigno,

Quando incombe la bufera,

Quando trema sul macigno

Un sottil candor lunare.

Pari a questa

Piccioletta anima mia

La tua conca all'armonia

Apri tutta dì natura.

Sotto i brividi

Della rigida tempesta

Senti il gelo

Che t'invade e che t'indura,

Umil conca d'acqua pura

Presso il cielo.

IL ROSARIO DELLA NONNA

Pende dal chiodo sul guancial, di grani

fitto il rosario della nonna mia:

pende e sui sonni miei torbidi o vani

l'ombra distende pia:

Fanciullo, il tintinnir mi piacque e il lento

volger di questa coronina antica;

e ancor quando la tocco ancor ne sento

uscir la voce amica

dei cari giorni e dei misteri santi,

che stanno ora confitti al vecchio muro:

che non temon di dotti e di pedanti

il perfido scongiuro.

Serban le perle le ancor calde impronte

delle tue dita, o nonna, ove passasti,

quando inchinata al tuo Signor la fronte

de' tuoi pensier più casti

gli svelavi i tesori intimi, arcani;

onde non morti ancor dopo molt'anni

come piccoli cor battono i grani

pieni dei santi affanni.

Forse già tutte consumò le nude

ossa la terra e accanto al sasso pio

della tua tomba già forse si schiude

un fior che non è mio;

ma quel che fu tuo spirito immortale

palpita e vive in questo scapolare,

che il ciel congiunge colla terra e vale

per me più d'ogni altare.

Presso qui sta di gravi opere denso

un armadio di libri, che raduna

in poco il mare della scienza immenso

che sta sotto la luna;

che la ragione delle cose amara

mi distilla nel cerebro e l'essenza

com'acido purifica e rischiara

della volgar coscienza;

a cui, del capo urtando al vecchio legno,

chiedo la notte e chiedo il dì la sorte

del viver mio, ma invan chiedo.—ed un segno

che plachi un po' la morte:

chè tutt'insieme il venerando stuolo

non fa più breccia, quando il cuore assale,

di quel che faccia lento un vermiciuolo

nel logoro scaffale….

Ma tu, sol che ti tocchi, una dolcezza

versi che definir non san le scuole:

scintilla amor e passa una carezza

su tutto ciò che duole.

Morremo e immota in suo rigor di sasso

starà dei saggi la ragion superba:

tu, povera umiltà, col picciol passo,

ove più dura e acerba

scende la via, sorreggi il piede e il fianco

alla languida vita; e sull'eterna

scala ove trema il pellegrin più stanco

innalzi una lucerna.

LA CAPRA ED IO

Sovra la rupe aerea,

Dove non giunge mai

Foglio di stampa od orma d'esattore,

Soli tra spini e cardi

Tra le nebbie emergenti e i scialbi sassi

Siamo una capra ed io.

Non prati, non ovili,

Ma solamente burroni scoscesi

Fra cui serpeggia e luccica

Al sol d'un'acqua povera la striscia:

Intorno alto il silenzio

Scende nel lento scendere del giorno.

Io lei rimiro ed essa

Sui piè diritta e rigida

Guarda il borghese ignoto che la guarda

E non sappiam che dire.

Qual scienza mai d'una barbara capra

Intese i biascicati sillogismi?

Del mio scarso viatico

Porgo alla bestia un morsellin di pane,

Che lieta il muso sporge

E mangia e ancor ne chiede: io la cornuta

Testa carezzo, chè già sento un nuovo

Affetto entrarmi in seno.

O sacra forza d'un boccon di pane!

Già in fondo agli occhi gialli

Io veggo il lento fluttuar di un'anima

Che mi ringrazia; parmi

Che anche un pensier si snodi

Tra la cornuta e l'uomo.

Un picciol suon non più che di zanzara

È degli umani il dire

In riva al mar ch'ogni pensiero asconde.

Meglio parla il silenzio

Degli occhi che una luce a noi riflettono

Degli infiniti flutti.

"—Amici entrambi del deserto, i cari

Verdi cerchiamo e l'ombre

Dei più segreti boschi;

Guardar nel fondo degli abissi e i cieli

Correr col guardo è giubilo

Comune—-essa mi dice s'io l'intendo.—

"Se de' belati tuoi, fratel, l'ascoso

Senso non colgo, la pietà del cuore

Sento nel pan che dài.

Una sola bontà forse ne spinge

Per i sassi del mondo

Verso un fonte che scioglie i tristi arcani.

"Rotta questa di carne e d'unghie e d'ossa

Compagine diversa,

Nel ben comune scioglierem le voglie

Or impedite, e cara

In altri mondi men ricchi di mali

Sarà di questo incontro la memoria.

"Però ti prego, o senza-corni, stendi

La mano alla mammella

E un po' del latte mio spremi a ristoro

Della riarsa sete:

Chè più del pane è dolce

Il beneficio che si rende altrui."

Obbediente all'amoroso invito

Porsi la mano e molle

Trassi alle labbra il tiepido tesoro.

Povera capra, addio!

Se Dio tien nota, ci vedremo all'ultimo

Di Giosafat in qualche ombra romita.

Perchè ride, marchesa?

Se tra gli umani irsuti arido è spesso

Il favellar e il vivere

Qual colpa n'ha la capra?

Qual colpa il servo suo quando all'altero

Riso non ride e l'anima non trova?

LA FANCIULLA BENEFICA

Quando tu scendi al poveretto albergo

in man recando del tuo cor la manna,

ogni misero a te guarda e sorride

come ad angelo suo.

La madre cui la voce acuta strazia

del bambinel, che invan le batte il seno,

ti saluta:—Da qual discesa a noi

scala celeste, o buona?

Cercano i fantolini, alto levando

le mani picciolette, onde dal tergo

ti si spicchino l'ale e donde al crine

tanto splendor ti venga,

inebriati al suon delle soavi

parole. Ed io, quando tu passi, anch'io

cerco, ma invan, dei molli piè la molle

orma nel fango impressa:

chè un alito ti porta tra le case

e per le vie correnti, un caldo affanno

ti accende ai mali altrui, sì che non pesa

a te la tua persona.

—Addio—ti gridan dalla soglia i ciechi

padri che ascoltan trasognati il sole

sulla morta pupilla.—Addio fanciulla,

bella siccome il sole!

In tua beltà tu scendi entro gli spiriti

chiusi nell'ombra, vision lucente,

scendi e vi lasci un pio calor di santo

raggio che d'alto piove.

Dal capezzal di gravi morbi afflitto

ti chiama e bianca a te volge la testa

la moribonda, quando vai pietosa

tra i molti letti in fila.

Sì, tu, come la mite entra di luna

luce per le finestre, ai molti mali

rechi un sorriso e ancor più dolce mesci

ai pianti umili il pianto.

Bontà, raggio di Dio, passa le pietre,

trapassa i cuori nel dolor sepolti,

di lei vivono i morti e in lei non muore

chi sen riveste e cinge.

Tu, perchè buona, fatta già sicura

tra noi mortali dubitosi e tardi

cammini innanzi e colla mano accesa

a noi rompi la via;

si che possiamo nella triste valle

credere a un raggio dell'eterna Luce

e sul tuo piede rintracciar la meta

delle lontane cose.

IL FIUME E LA VITA

Tu scorri e vai, tu fiume, alto sonando,

Tra i rochi sassi nel silenzio vai:

Donde partisti e quando

E dove e perchè vai forse che il sai?

Tu mi risvegli e ti sento passare

Pieno di pianti nel frigido letto:

Alzo la testa, e se attendo mi pare

Che meco pianga, o vecchio poveretto,

Perchè sei stanco di dover andare.

Mentre riposa ciascuna persona,

Tu sol non cessi dal lungo tuo guaio:

Fai nel passar una romba che suona

Come il girar d'un immenso arcolaio,

A cui la testa lenta si abbandona.

E lento mi abbandono sul guanciale,

Tornando ai sogni in cui tu piangi ancora.

Qual forza ne trascina entro il fatale

Corso del tempo e mai senza dimora

Uomini e fiumi in un destin uguale?

Tu scorri e vai, tu fiume, alto sonando

Tra i rochi sassi nel silenzio vai:

Che vai tu domandando?

Segui tua forza che non resta mai.

* * *

Nell'ombra d'un altissimo mistero

Nato dal pianto di fonte romita,

Sceso saltando per picciol sentiero

(Che per noi prende il nome della Vita)

Di balza in balza con rumor leggiero

Garrulo strepitasti, o fresco umore,

Di giovinezza tua cérulo e molle,

Ora questo baciando ora quel fiore

In un bel gioco tra le verdi zolle

(Che per noi prende il nome dell'Amore).

Dai caldi soli poi fatto vorace,

Più che d'acque lucente di tue spume,

Sprezzasti il verde dell'antica pace

Per penetrar gli abissi, avido fiume,

Portando guerra come ai forti piace.

Così si ruppe il giovanil tormento

Di questo cor contro le sorti cupe

Del viver, nè temette lo spavento

Che mugge ai piedi dell'aerea rupe,

Quando si sparse la gran forza al vento.

Tu scorri e vai, tu fiume, alto sonando,

Tra i rochi sassi nel silenzio vai:

Precipitar amando

È legge antica che non cangia mai.

* * *

Fatta più saggia l'anima si stende

In più docile corso. Ama la riva

Dei campi ove più densa erra e discende

L'ombra dei salci e la canzon giuliva:

E lieta dona quel che lieta prende.

L'estate in noi si specchia e corre l'onda

In mezzo ai fiori e in mezzo all'erbe piena:

L'opra dell'uomo placida seconda

Quando ai molini le sue forze mena,

O d'antica città bacia la sponda.

I neri ponti dagli archi fuggenti,

Gli ardui castelli e le ruvide mura

Senton l'istorie delle vecchie genti,

O sacro fiume, entro la notte oscura

Uscir dall'ombre de' tuoi fiotti lenti.

Le sente del poeta il mesto cuore,

Che ripieno di spiriti e leggende

Evoca i tempi e fa riscoccar l'ore

De' giorni morti, mentre il corso scende

Nella barca che porta il suo dolore.

Tu scorri e vai, tu fiume, alto sonando,

Tra i rochi sassi nel silenzio vai:

Proceder forte oprando

Questo ti salvi se di più non hai.

* * *

Alle città siccome fresca vena

Scendi di vita a rinnovar la forza,

L'acqua tua lava il fango che avvelena

Le dimore dei vivi e l'aria ammorza

De' giorni tristi e della calda arena.

Così sognai recar, fiume regale,

Ai pigri affanni l'onda de' miei canti

Come tu scendi in tuo furor fatale:

Così coi versi flagellar sonanti

Il fango che sugli uomini più sale.

Gran sogno, ohimè… Già l'onda, ohimè si lagna

D'esser poca allo sdegno… ohimè, già stanca

Nella maremma s'impaluda e stagna

L'acqua morta che pullula e che manca…

Già della morte il mare mi guadagna.

Tu scorri e vai, tu fiume, alto sonando,

Tra i rochi sassi nel silenzio vai:

Senza cercare il quando

Andiamo al fine che non manca mai.

AD UN GENEROSO SIGNORE

Mugge dall'ampio casolar la mandra,

Che bianco fiume a te versa di latte,

Donde poi tragge il tuo castaldo un aureo

Fiume al palagio: ma ti sforzi invano

Esser contento. Oh perchè mai si adira

Coscienza quasi vergognosa e freme

Il cor, quando tu vedi a un pigro nume

Fumar dell'opra altrui la valle e il piano?

Balzan veloci i tuoi cavalli al caldo

Schioccare delle ferze e corre il suono

De' tuoi cocchi tra i pallidi tuguri,

Ove il popol si annida, ultimo gregge.

Ma se dall'alto ai neri tetti il guardo

Volgi, che stanno come pietre al sole,

Ah delle cose il tuo pensier ravvisa

L'intimo error e la spietata legge.

Non versa a te l'oblìo della menzogna

Il vin che invecchia nelle oscure celle,

Dolce vendemmia degli antichi tralci,

Che ruppe ai padri il tedio doloroso:

Nè al gioco cerchi o alla superflua mensa

O al tripudio di Venere danzante,

Come de' pari tuoi l'agile sciame,

Contro all'acerba Idea sonno e riposo.

No, tu sei giusto. L'armonia del vero

Suona com'arpa dall'esatte corde

Nel tuo spirto magnanimo ed aperto

Al caldi venti dell'affetto. Il trono

Su cui ti diede di seder la sorte

Non per stolto dominio, e ben lo sai,

Fu a te largito o per sollazzo al volgo,

Ma sol per esser regalmente buono.

Tu sai come maturi entro il suo solco

L'opra dell'uomo, che non dorme al rezzo:

Sai come, esempio al pigro, anzi rampogna,

Il miel dall'arnia che più freme fili:

Rompe il sasso la stilla e schiude il ferro

Alla marmoree ninfe il passo e il volo:

Sai come scorra, spola entro il traliccio,

L'umana volontà dagli aurei fili.

Già di natura tra i più fitti arcani

Leggesti fanciulletto, allor che in traccia

Dei boschi andando e dei deserti monti,

T'era saggia maestra la formica.

Allor ti apparve l'inquieto affanno

Delle cose operanti ed il segreto

Della Vita, che a palmo invidia a palmo

Il campo al ferreo piè della Nemica.

Fu tuo dolor la stretta onde si duole

Nella viscida ragna il moscherino

E del morente grillo entro la tana

Miserasti tu placido la sorte:

Tu non del tuo, ma del dolore altrui

Doloroso ti muovi e guardi e temi

Non il tuo danno, ma l'ingiuria e il fato

Che all'umil giusto fa men giusto il forte.

Già con medica man indi mirasti

Degli anni in sul fiorir (quando più scorre

Amore ai sensi rugiadoso e molle)

A far incontro al Mal colpi leggiadri:

Sì che l'opra si spande, e come il sole

Spazza la nebbia in fondo alla palude,

È luce ove tu scendi, è vita, è pace,

È perdono, è sorriso almo di madri.

E a te letizia corre incontro e ride,

Se dal palagio tra gli scossi campi

Al lavor de' tuoi servi arrechi il dono

Della parola che le voglie esorta.

Oprar con loro anche t'è bello e senti,

Quando poi siedi co' tuoi figli a mensa,

Uscir dal pane un pio savor di fame

Ai denti ignoto della gente morta.

IL CANTONIERE

Col suon corrente la muta frangono

notte le ruote. Accusa il fischio

spaventevol la macchina che arriva,

che brace e fumo vomita.

Passan sui piani, ove la candida

neve dimora, le calde macchie

del sangue, che dall'orbite i fanali

biechi nell'ombra versano.

Passa ed il lento sonno e la tiepida

dolcezza rompe dei baci, o tenera

sposa, che voli al sospirato amplesso,

un bianco lume vivido,

che getta un rapido saluto e rapido

cade nel perso aere…. Morbida

reclini in seno al tuo diletto e sogni

nella rapita immagine,

una casetta sogni di candide

nevi coperta e un fuoco e un palpito

d'amor nella silente erma campagna

e senza fine un giubilo;

una casetta che april di glicini

circondi e irraggi il sol di fulgidi

eliotropi sull'orlo d'una verde

ombrosa solitudine!

Stan nelle valli coi bruni vertici

al ciel le chiese; lucenti si aprono

agli ozî dei palagi l'alte porte;

le ville ai poggi ridono:

Gridano i borghi vivi del fremito

dell'arte: Invidia agita ed Odio

le case sparse nel fecondo piano,

che al mio fuggir s'involano:

Tu, guardiano, pago alla povera

capanna, al segno fisso, propizio

genio custode dei destini erranti,

ai nostri sogni vigili:

ai nostri affanni vigili: e principi

rendi e tesori securi ai popoli,

tu la coscienza che giammai non dorme,

tu dell'amor un palpito.

Passan le genti innanzi e sfuggono

come ombre labili in acqua tremula:

nei carri alati van gemiti e canti,

vanno le cure e tornano;

pazze alla meta le voglie corrono,

corron sdraiate molli e trionfano

le viaggianti vanità più stolte;

tu sol, tu resti assiduo.

Al raggio fervido del sole, al perfido

urlar del vento, ai geli, al piovere

dell'irte nevi, a te pur sempre eguale,

la tua bandiera sventoli.

Non gloria il drappo ne l'aria sventola

(non è di sangue lordo e di lagrime)

non rauca stride la cornetta a segno

di morte…. Al ben degli uomini

sacra d'un uomo sta la miseria,

sacro il dovere che sorge rigido

contro la fame. Ignoto ai vivi e al tempo

di te che resta?—Un numero.

A UN VECCHIO CROCIFISSO

O buon Gesù, che invecchi sulla croce,

Scendi, ripiglia la tua veste bianca;

Vedi l'umanità, che a te la stanca

Mano distende e stanca alza la voce.

Il morto capo sgombra dall'incenso

In cui ti celi all'occhio dei meschini;

Dalle valli, dai monti e dai confini

Ultimi ascolta un singhiozzar immenso.

Scendi dal legno e le stecchite braccia

Sciogli, a stringere il mondo un'altra volta,

La tua greggia, o pastor, che va disciolta,

Teneramente al cor stringi ed allaccia.

Non vedi il nembo presso all'orizzonte

Già grave d'odio annuvolar la terra?

Dall'odio seminato urla la guerra

E volge sangue della vita il fonte.

Indarno il lento cantico di pace

Mandano i sacerdoti alla tua croce,

Chè rauca è fatta al chèrico la voce

E ignoto il libro tuo nel tempio giace.

Regna avarizia dei potenti in cuore

Famelica, e di lacrime si pasce:

Onde mal nasce e invidia già chi nasce

Il sonno a quel che affaticato muore.

Scendi; ritorna nella veste bianca

O del pietoso Amor biondo profeta!

Anche una volta l'aspre voglie accheta,

Sfamaci, o Padre, poi che il pan ci manca.

Sull'orme tue risorgeran gli ulivi

E stilleran dalle tue man gli unguenti

Dietro al profeta torneran le genti,

Recando in braccio i pargoli giulivi,

Vieni nel tuo splendor mite, siccome

Il dì che andasti placido sul mare;

Il popol vieni, Amico, a consolare,

Che mal si segna nel tuo santo nome.

PARTE II

LE VAGANTI IMMAGINI

CANTILENE DI NATALE

I.

Vorrei, se fossi il Re delle magìe,

Stender stanotte un bianco ampio mantello

Di neve sopra i tetti e per le vie

E in ogni casa alzare un focherello.

Al suon di pastorali melodie

Andrei pel mondo in groppa a un asinello

A scongiurar gli affanni e l'altre arpie,

Che stridono l'ingiuria al poverello.

Tornar farei gli arcangeli dei morti

A rendere alle madri lagrimanti

Con un sorriso i pargoli risorti;

E a quanti sono derelitti amanti,

A quanti sono generosi e forti

Farei nel core gli amorosi incanti.

II.

Allora, o verga magica, vorrei

Stender lunga una tavola imbandita

A fiori, a lumi, a lucidi trofei,

Colma d'ogni allegrezza più squisita.

E Siri e Turchi ed Arabi e Giudei,

Misti al popol di Cristo che ne invita,

E ciechi e vecchi logori vedrei

Inebriarsi a una seconda vita.

O festa lunga fino all'orizzonte!

Verrian dal mar le navi pellegrine,

Verrian dai campi i miseri e dal monte,

Verrian gli afflitti e l'anime meschine,

Ch'han la vergogna ed il delitto in fronte,

A chieder grazia, disciogliendo il crine.

III.

Al nuovo cenno si aprirebbe il coro

Del paradiso e giù dagli sgabelli

Vedrei scendere i santi in veste d'oro

Luminose le barbe ed i capelli.

In litania d'amor, nel concistoro

S'udrian cantar cogli esuli fratelli:

IN TERRA PAX, IN TERRA PAX… e a loro

Dal cimiter rispondere gli avelli.

E rose e perle e di mille colori

Le gioie spargerei sul mio cammino,

Adornando di lauro ogni stamberga.

Quando il gallo cantasse a mattutino,

Vedreste, o bimbi, un gran giardino a fiori,

E tramutato il mondo in Norimberga.

IV.

Stanotte a mezzanotte, quando spunta

La dicembrina luna,

Andiam, devoti amici, sulla punta

De' piedi a meditar presso una cuna.

Nel tenero sorriso

De' bimbi che riposano

È in terra un luccicar di paradiso.

A mezzanotte fra tintinni e canti

Per una liscia scalinata d'oro,

Scende nei sogni loro

Iddio con tutti i santi.

* * *

Se Dio tu cerchi invan nella morente

Speranza dei mortali,

E stanche in ciel va dibattendo l'ali

La superba ragion che il dubbio espia,

Oh credi almeno a questa poesia!

Fin che sorride un piccol innocente

Nei sogni della culla,

È Dio che dolcemente

Colla ragion dei padri si trastulla.

LA CHIESETTA

Sul sasso ignuda sta, carca le spalle

D'anni e di doglie la chiesetta antica;

Dal fondo guarda a lei tutta la valle,

Come tu pensi alla lontana amica.

Apresi a stento un praticel davanti

Tra gli orli dell'abisso e il vecchio muro,

Che le scosse sentì di non so quanti

Secoli e sta di sua bontà sicuro,

Una sola è la squilla, agli echi tutti

Nota del monte e povero è l'altare;

Un Cristo piange il suo dolor dai brutti

Occhi tra ceri stanchi d'aspettare.

Aspetta stanco anch'esso un cataletto

Che un qualche morto a scuoterlo si muova;

Per l'ampia soglia luminoso e schietto

Entra il sol, entra il vento, entra la piova,

Entra del fieno l'alito e dei fiori,

Entran le rondinelle, entrano i cuori.

CANZONETTE DI PRIMAVERA

I.

La bella primavera, o cittadini,

Di violette adorna,

Ecco tra noi ritorna.

April l'accoglierà ne' suoi giardini

E sotto i pergolati

Di fresco inghirlandati,

Uscite ad incontrarla, o quanti siete

Belle fanciulle e quanti

Desiderosi amanti:

E voi, che vecchi stanchi, non potete

Discendere le scale,

Correte al davanzale.

Ella sen vien di molli aure vestita

Nel rugiadosi umori

Il sen colmo di fiorì:

E dove passa colle rosee dita

Crolla le siepi e scioglie

Del mandorlo le foglie.

S'increspa il flutto e brilla

Bianco nel prato il torrentel; sul clivo

S'illumina ogni villa.

Andiamo ad incontrare,

O cittadini, in lungo stuol giulivo

Le rondini sul mare.

II.

Di raggi d'oro il sole

Rallegra le finestre:

E dalle stalle fuggono le fole,

Che le comari al novellar maestre

Allungan, quando fiocca,

Sul filo della rocca.

S'apre il mattin. D'argento,

Fanciulla, è l'alba e ride:

Tu la mantiglia sciorinando al vento,

Scoti la polve e le lusinghe infide,

Che in mezzo a false rose

Il carneval vi pose.

O mio dolore assorto,

O miei pensieri bruni,

Itene fuor, libratevi nell'orto

A far bisbiglio tra le siepi e i pruni:

E vi trasformi il sole

In rose ed in viole.

LASCIAMOLE VOLAR….

Alle allieve del Collegio Bianchi-Morand l'ultimo giorno di scuola.

Apriamo le finestre oggi a costoro,

Apriam la gabbia d'oro,

Lasciamole volar queste figliuole

All'aria, al verde, al sole.

Già troppo le vedemmo gli occhi inchini

Sui vecchi libri e sui gualciti lini

A tessere la vita

Rinchiusa e scolorita.

Mal tornan le viole

Entro il recinto oscuro,

Lenta si svolge abbarbicata al muro

L'edera senza sole.

Oggi le chiaman dall'erbose rive

Dai margini fioriti a larghi gridi

Dai numerosi lidi

Del mar, dalle cascate fuggitive

Le liberali voci di natura

A respirar la pura

Energia della vita tutta quanta

Che gioca, ride, canta.

Lasciamole volar. Le selve, i piani

Han bisogno di voci allegre e oneste

Ahimè! già troppo meste

Son le giornate dei lavori umani….

Queste alle selve, ai monti

Vadano, il crin fiorito

Degli altri uccelli al gorgheggiante invito

A farsi belle a specchio delle fonti

Nel sangue che scintilla

Più vivo balza il cor che lo riceve

Divina è la pupilla

Che più lembi di ciel dischiude e beve:

Quanto rapì nella stagione oscura

Il pigro e curvo inverno,

Col suo tesoro eterno

A cento a cento renderà natura.

Il sol che pinge i fiori

Il mar che mai non posa

Ritornerà sui languidi pallori

Il bel color di rosa.

A lor che un giorno soffriran la guerra

Dei torbidi elementi

Giovi produrre le radici in terra

Profonde e dar tutta la chioma ai venti.

A lor che un giorno forniranno i nidi

Nei verdi amplessi ai teneri usignuoli

Tornin benigni i soli

Tornin le brezze degli aperti lidi.

Lieto trionfo nostro

Sarà quel dì che sulle belle gote

Vedrem stampato in rubiconde note

Quel che scriviamo in troppo nero inchiostro.

Volate dunque ad imparar la grande

Storia che parla e vive

Nelle libere cose. Iddìo la spande

Nell'universo e in mezzo al cor la scrive.

Nell'ampia scuola ove il saper si stende

Del ciel, nel libro aperto di natura

Ragiona una scrittura

Che molte cose insegna a chi la intende;

Per gli stellati numeri si svolve

Una dottrina arcana

Che tutta passa della scienza umana

La radunata polve.

Questa dolce sapienza or dunque cada

A voi nel grembo e vi rinfreschi i cuori

Siccome la rugiada

Che rende sul mattin l'anima ai fiori

Volate dunque e sia festoso sciame

Di rondinelle ai grandi voli esperte;

Se del saper vi pungerà la fame

Qui troverete le finestre aperte.

I CONSIGLI DEL VECCHIO MARINAJO

Che la tua nave o figlio abbia buon legno,

Che ben si regga sui fasciati fianchi,

E scarsa all'uopo ove una cosa manchi:

Dico la forza natural del core,

Che guarda le tempeste, e soffre, oblia

La noia e il male dell'incerta via.

Vero padron dell'acqua e degli scogli

Solo è colui che nel voler ripone

Dell'arrivar la scienza e la ragione.

Questo più che il timon, più che le vele,

Più che la scienza delle astruse stelle

Ti caverà dal sen delle procelle.

Nè per rumor di ciel, nè per incanto

Che dalle rive a te mandi l'invito

Tu dalla rotta non piegar d'un dito,

Ma sempre va dentro la notte oscura

Col lume a prora della vecchia fede,

Ch'oltre la notte e le tempeste vede.

Stolto è infierir coll'onda o contro i sassi

O colle rauche spume. Avanti! aspetta

A far dal lido una miglior vendetta!

L'agili brezze, i molli increspamenti

E gli abbracci del mar, sono pei forti:

Restano i cataletti agli altri morti.

È il mare, il mare il campo di battaglia;

Morti ci culla e ci porta alla sponda

L'irrequieto palpito dell'onda.

Il pigro no, meschin, nè il sonnecchiante

Non l'incostante o il pazzo arrischi il mare,

Ai vili resta il bere o l'affogare.

Sempre arriva chi vuole, e sempre vuole

Chi sull'antenna innalza una speranza

E nel pensier di chi l'aspetta avanza.

IL MAESTRO CONTENTO

Purchè d'inverno il fuoco non mi manchi

E un botticel nell'angol del camino,

Mi creda, professor, rinuncio ai banchi

Dove lei spiega il greco ed il latino.

Che vuole? l'aria è pura alla campagna

E sdrucciola dai monti imbalsamata:

Il sole, grazia a Dio, non si sparagna

Nell'abbaino un tanto la fiammata:

Ma schiara i muri ed entra da padrone

Ad asciugar i travicci tarlati,

Scaldando l'ali d'oro a una legione

Di farfalle, che brillano sui prati.

Esco al mattin, ove qua e là si perde

Un sentierol che mena alla ventura

Fra due file di salici e nel verde

Delle foglie che fremon la frescura.

Vado lungo il sentier, la mente e il cuore

Che svolazzano via secondo l'estro,

Finchè dal campanil, sonando, l'ore

A scuola non invitino il maestro.

Ritorno e avvien talvolta che da un denso

Cespuglio io tragga i renitenti fuori.

Ma del cespuglio, quando ben ci penso,

Siam noi le spine ed essi sono i fiori.

Son cento insieme, ma trecento, mille

Se parlano e fra tanto ondeggiamento

Di teste bionde spiccan le pupille,

Come lucciole in campo di frumento.

E quando al cicalìo segue la pia

Cantilena al gran Padre dei bambini,

È inutil, professor, ch'ella mi stia

A citarmi i suoi Greci e i suoi Latini;

Allora provo—e piango—un senso nuovo

Come se navigassi in un gran mare….

Un non so che, mi scusi, che non trovo

Nei libri che m'han fatto studiare.

Fra quei piccini dalle mani ladre,

Dai musi tinti e che non taccion mai,

Vi son di quei che chiamano la madre

Ita lontana, assai lontana, assai….

Vi son cervelli modellati a stampo

Dei crani d'una volta e ingegni vivi

In cui divin guizza talora un lampo….

È il pan che manca che li fa cattivi.

Io penso (se tra i banchi una lacuna

Ricorda un saggio che morì giocando)

Che mal si resta a specular la bruna

Ora di morte e a ritardarne il quando.

Bello il morir, quando s'ignora il mondo,

Piegando come un uccellin la testa.

E il funeral, spettacolo giocondo,

Si fa con fiori e le campane a festa.

Qui nel mio seggio in legno di castagno

Io sono quel che son, nè i birbi sanno

Che sol trecento e trentatre guadagno

Lirette magre quanto lungo è l'anno.

Non sanno i punti che nel vecchio tema

Dello sdruscito ferraiol ricamo:

E note son che valgono il poema,

Come fa lei coi classici, mettiamo.

A sera il luogo è bello entro un tranquillo

Vïal divago al cimiter pian piano;

Brillan le stelle, si riscuote il grillo

E dei fanciulli il chiasso da lontano.

Sì, quando un giorno essi diranno (il volto

Fisso al cancello l'uno all'altro in spalla)

—L'han sepolto laggiù, l'hanno sepolto….—

Io dal cespuglio balzerò farfalla.

LA VILLETTA CHIUSA

Chiusa e muta ogni finestra

Sta il casino abbandonato

Nel giardin giallo di foglie:

Il novembre sulle soglie

E sul verde assiderato

Pioggia e neve insiem balestra.

La vagante e già si spessa

Di profumi ampia liana

Cade affranta lungo il muro:

Nel bacin di marmo puro

Più non mesce la fontana

L'onda a specchio di sè stessa.

Freddo versa l'occidente

Un chiaror quasi lunare

Sul balcone delle rose:

Stanno immemori le cose

Tra i lenzuoli ad aspettare

Nell'interno oscuro, algente.

Tornerà l'aprile in fiore,

Sarà lieta ancor la gronda

De' tuoi gridi, o rondinella:

Al balcone ancor più bella

Tornerai, signora bionda,

Al fiorir d'un nuovo amore.

Ma in un cuore già fiorito,

Se il crudel dubbio si avanza,

E la fe' muore di gelo,

Più non torna amico il cielo,

Più non si apre alla speranza

Un'amore intirizzito.

DOPO LA PIOGGIA

Fra i corni della Grigna apresi e pare

Una scena di mare umido il ciel:

E l'aria vaporosa

Come sul corpo di novella sposa

Cinge alla vetta rugiadosa un vel.

Scendon le nubi che trasporta il vento,

Lasciando un lento strascico regal

Che s'imporpora al sole:

Si screzia nel color delle viole

Il trasparente lembo boreal.

Dentro le valli a corsa si allontana

E si rintana il carro aspro dei tuon.

Qui salta ilare il fonte

Che fa la barba bianca al vecchio monte,

Empiendo il sasso d'un pazzo frastuon.

O ristorati dall'iniquo caldo,

O di smeraldo prati, o vigne, o bel

Poggio di folti ulivi,

Alfin vi vedo morbidi e giulivi

Della frescura che a voi diede il ciel.

Io no, che sempre sitibondo e roco,

Dall'alto invoco un refrigerio al cor;

Ma per mutar di vento,

Raccolto appena il desiderio, sento

Che torna in polve il desiderio ancor.

IL FUNERALE DEL POVERO

Il morto passa in mezzo al rumor grande

Della città, che brulica e non sente

La voce che dal feretro si spande…

Ad altre cose ha da pensar la gente.

La gente?—butta la spregiata creta

Nell'angolo dei cocci e passa via.

Oh ch'io ti segua, io sol, zoppo poeta,

Col mio rosario e colla fede mia:

"Ave, corpo mortal, in cui piangea

Tra duri ceppi l'anima divina,

O rozzo vaso d'un'eterna Idea,

O diroccato altar, ave, o rovina!

"Ave, spirto immortale, che s'inciela

A terger l'ali in più sereni amori.

O sfuggita da sozza ragnatela

Farfalla nata per gli eterni fiori.

"Tu scendesti una notte al lume bianco

Degli astri in mezzo ai campi, ove ti accolse

La madre poverina entro il suo fianco;

Poi de' suoi baci tiepidi ti avvolse….

"Era di sangue e latte il picciol viso,

La bocca era una frugola vermiglia:

Il cor nel dolce mar degli occhi fiso,

Tutta stringendo in te la sua famiglia,

"Contemplò la tua mamma una gioconda

Serenità che valica i confini

Della mente e che i sensi umani innonda:

Amor ti sprimacciò gli stracci lini.

"Di tua magrezza vergognoso al sole

Quindi posando sul materno petto,

Nel bel canto imparasti le parole

Che schiudono le porte all'intelletto.

"Poi corresti, fanciul, scalzo nel giallo

Frumento a fare l'eco alla cicala,

E a te dalla cascina ilare il gallo

Rispondea starnazzando sulla scala.

"Natura, al poverin sempre gentile,

T'empiè di bacche le siepi e di more,

Nè ti rifiutò del lieto aprile

Un bel raggio e d'un prato il più bel fiore.

"Te respinto dagli usci alfin raccoglie

Nelle sue braccia e t'offre un cataletto

Entro un lettuccio squallido di foglie

Pur dianzi cadute a farti il letto.

"E ancora, o Madre pia, culli i tuoi morti

A un modo istesso e il nome non ne chiedi;

Di pratoline e di virgulti smorti

A tutti una ghirlanda alfin concedi.

"Ave, corpo mortal, in cui piangea

Tra duri ceppi l'Anima divina,

O rozzo vaso d'un'eterna Idea,

O diroccato altar, ave, o rovina!

IL FABBRO

Tra i muti casolari odi frequente

il suono che rimbalza sull'incude:

è Bellincion, che colle braccia nude

batte il ferro rovente.

Ei sta fosco Vulcan da mane a sera

al mantice, al martel, alla tenaglia:

batte, inchioda, arroventa, il ferro scaglia

rosso nell'acqua nera.

Copron serrami e toppe aspre e ferraglie

l'affumicata volta della muda:

ansa la vampa sulla carne ignuda

le sue stridente scaglie.

Grida al compagno e cade in una dura

danza la solfa delle salde braccia:

tuona il martel, che rompere minaccia

le costole a natura.

Se il vino canta e scalda il sentimento,

piomban sì giusti i colpi del martello,

che la torre merlata del castello

balla sul fondamento.

Quindi egli siede ai caldi occhi del sole

sull'uscio e in così grasse risa il pane

accompagna che fuggono lontane

le donne alle sue fole.

Oppur si piglia in braccio o sui ginocchi

un suo vezzoso bambinel di latte:

e le morbide incudini gli batte,

soffiandogli negli occhi.

Dell'uom barbuto e nero il picciol fiore

mitiga i sensi e le parole audaci:

scendon spesse carezze e scendon baci

che fan rovente il cuore.

I VECCHIETTI

—Quanti anni son passati, Anselmo? venti

trent'anni che si viene insiem noi due

a goder questo fresco?

—Se ti senti

ancor padrone delle gambe tue,

o che importano i venti ed i trent'anni?

ognun si aggiusta colle forze sue.

—Sta ben! ma Giovannin non è Giovanni;

e settant'anni sulla gobba un peso

sono, che pesa settecento affanni.

—Settanta è un bel fardello, ben inteso…

—Or ti zoppica il pie'….

—Ti manca il fiato:

—L'occhio ti trema dalla luce offeso:

—Lo ragazze non sanno che sei nato:

—D'accordo…. le ragazze. Oh che vorresti

che inseguissero quello ch'è scappato?

—Di dosso, gua', ti cascano le vesti:

—E gli scalini? un sito non c'è dove

non sian tropp'alti, orribili, molesti.

—Se fai di camminar tre o quattro prove,

sudi in gennaio e ghiacci sotto il sole;

è brutto quando è bello e quando piove.

—Per me il difficil sta nelle parole:

penso a curato e dico cardinale,

e la gente non sa quel ch'uno vuole.

—E le gazzette?

—Se le stampan male!

—E quel che stampan?

—È l'ira di Dio

d'ogni ordine politico e morale.

—Non è che un litigar sul tuo sul mio,

di cani e gatti un odio vergognoso.

—E le leggi?

—Le leggi un arruffìo.

—Davanti a questo vivere odioso,

se l'impiccarsi un'eresia non fosse,

cosa indegna d'un uomo religioso,

guarda m'impicc…. uh! uh!

—Gianni, che tosse!

e che ci fai?

—È un mese che la curo.

—Provasti le pastiglie Delafosse?

—Fanno bene?

—È il rimedio più sicuro.

—Dove si piglian?

—Sai, quello speziale

che sta vicino a San Giovan sul Muro…

—Corro. Non vo' che invecchi, io, questo male.

LE DUE POESIE

—Buon dì, signor Maestro. —Bravo, sei tu, Marcello? e a quando queste nozze? —A quando? Iddìo lo sa. Son disperato e temo già d'esser fritto e bello spacciato. —O che mi dici? —Che l'è un'iniquità. S'è messa sui puntigli, mi fa le brutte scene: dice che non mi vuole e non vuol dir perchè. —Un caso grave insomma. Però tu le vuoi bene. —Lo cerchi come il mio un altro ben, se c'è. —Ci vai? —La non mi guarda. —Scrivi una bella lettera, in cui le tue ragioni esponi come va. Le dici che tu l'ami, che sol disposto.. eccetera.. a far ogni promessa. —Sta bene, ma c'è un ma. Lei sa come si scrive noi dotti poverini: il nome o bene o male, un te lo mette giù; ma il core ti s'impiglia in mezzo a quegli uncini per poco che tu voglia estenderti di più. Se lei me la scrivesse la lettera? —Ti pare? e che le devo dire? —Ma scriverla per me. —S'intende, la tua Lisa non te la vo' rubare. —Le dica che fa male, che una ragion non c'è, Le dica che non dormo da dieci notti intere, che così non la posso durare un pezzo ancor; che se proprio si ostina e non mi vuol vedere io…. io…. per quanto è vero che credo nel Signor, io che ho già la febbre e l'anima avvilita uno di questi giorni una pazzia farò: o che mi ammazzo… —Aspetta che trovo una matita; —o ammazzo lei, capisce? —Lisa? ammazzarla? oibò! —Se buono sono e tenero, non c'è ragion, perdio, che come un can soffrire mi facciano così: e se c'è qualche terzo che tocca ciò ch'è mio, scriva pure che come mi vede adesso qui, non ho paura. Venga colle ragioni sue, foss'anche il brigadiere, in un campo quaggiù, Scriva che, se li trovo, li ammazzo tutti e due, come due can' li ammazzo. —È amor questo, Gesù? O falso è Metastasio od io son rimbambito senza capir un'acca di quel che sia l'amor. —Ora però ha capito. —Capito, arcicapito. —Li ammazzo tutt'e due. —Accetta, o bella, un fior! —Se non mi farà piangere, morir di crepacuore, se ancora la mi stende con cortesia la man, non più vino e bestemmie, ma sol casa ed amore sarò per lei, paziente, onesto cristian: dica che tutti gli angeli non valgono un capello della mia Lisa e un bacio di lei vale per me il sol, il paradiso…. —… la luna… Tu bel bello mi fai scrivere un libro. —Ma lei saprà cos'è questo tormento e a lei non manca la grammatica, E Dio la benedica, Maestro; tornerò. —Addio: ma in queste cose che conta è più la pratica, la pratica, la pratica, ahimè, che più non ho.

O divo Metastasio, ed io son rimbambito, credendo che una cosa fosse così così tra il chiaro della luna e il giùggiolo candito, Amore… C'ingannammo: e t'ingannai, Mimì. Perdona alla grammatica, perdona anche ai poeti, mia vecchia, e facciam voti che si rinasca ancor. Ma se si torna a nascere, restiamo analfabeti, perchè l'altra non guasti la poesia del cuor.

LA SARTINA

—Aiuto, aiuto, olà… di quà… correte,

S'è buttata nell'acqua una ragazza.

—O poverina! com'ha fatto? è pazza?

—Sarà la storia solita, sapete.

—La portan fuori.

—Bravo il bersagliere!

—È morta?

—Vuol spirare ogni momento.

Indietro…. per di quà… fate piacere,

Oh signor benedetto, che spavento!

—L'avete vista?

—O Vergine dolorata,

Ha un viso bianco come un pannolino.

Fa la sartina ed era innamorata

D'un zerbinotto.

—È morta?

—Il signorino,

Quando fu stufo ha dato un bel saluto

(È la solita storia!) alla biondina.

—Per divertirsi è buona la sartina,

Ma si sposa il vestito di velluto.

—Gliel'ha scritto.

—E la Clelia?

—Nulla ha detto.

Pareva anzi, a vederla, indifferente:

Se il traditor le aveva il pugnaletto

Ficcato in core, che ci fa la gente?

—Stette tranquilla tutto il giorno. A scuola

Andò siccome il solito: non dette

Alcun segno di smanie o di vendette,

E a casa non ne disse una parola.

—Cenò colla sua mamma; e quando questa

Fu andata a letto, scese sullo spalto

Ch'era già buio e raccolta la vesta,

Si buttò dentro l'acqua con un salto.

ANGELINA

PER NOZZE

Madonna, a cui degli Angeli è il bel nome e l'innocente riso, s'io possedessi il delicato stile, onde vanno lodate ancor le chiome di Laura e lo saranno eternamente, farìa di voi, Madonna innamorata, innamorar la gente.

Un lieto spiritel d'amor gentile saltò nel core a Quei che in voi si specchia come in sua dolce stella; mentre che passa il giovinetto aprile, ite al trionfo dell'amor, voi bella ed egli forte di virtute onesta; ite e vi accolga nel suo caldo raggio padre fecondo il Maggio.

Se ciò Ragione con Amor comanda, altro non resta a noi che il coglier fiori e fare una ghirlanda.

MARIA

PER NOZZE

……………………………………

O ridente Maria, picciolo albergo

come alveare ove l'industria e l'arte

alzan piccioli lari, ove si accosta

il desiderio a mendicar sommesso

e frettoloso vi fiammeggia il sole,

queste le nostre case. Alla finestra

ove per uso sederai traendo

il filo entro la chiara onda del giorno

l'ore vedrai discendere graziose

come foglie da scossi alberi al vento

sulla tua testa e sul tuo cuor, Maria,

e te beata!—il cielo innanzi aperto

una picciola selva ivi raccolta

sul davanzal e giù nel sottoposto

giardin il verde tremulo che sale

dolce al guardo teatro e alla speranza:

Il saltellar, il cicalar perduto

dei passeri sul tetto allor che accade

pien di pace il meriggio; e il suon d'un passo

che ritorna improvviso a te le care

queste saranno ripetute gioie

che, traboccando, non sa dar la spuma

del profano piacer.

Altre dell'ara domestica languir lascian la fiamma vestali dissipate: ad altre il gioco piace e la mesta vanità di un'ora agitata ove più ferve il periglio men di pugnar che d'esser vinte altere: Tu, sacrata dal pio raggio materno, uscita or or dalle materne dita, farai tua festa il governar, succinta Penelope al mattin, in pria che l'ora entri a rider d'entrambi: e poi col canto non meno sgombrerai dagli occhi altrui che dagli angoli intorno la tristezza: finchè non torni ripercosso in molte labbra il tuo riso tenero nascente a far la casa risonar del padre, come al sol che li scalda alzano i nidi un mormorio che tutto agita il bosco.

L'ACQUA E IL SASSO

Dice l'Acqua al Sasso:—Io garrula

Rompo al monte gli aspri fianchi,

Fresca scendo ai campi, agli aridi

Cespuglietti, ai fiori stanchi:

Di mia voce apro il silenzio

Delle valli e rido al cielo:

Sempre lieta ad un'incognita

Meta io scivolo ed anelo.

Quando mai tu muovi un passo?

Nel mio corso io sono il simbolo

Del progresso che si avanza….

—Ed io sono la Costanza!—

In suo cor brontola il Sasso.

IL SORRISO

(Duetto per Mandolino e Chitarra)

IL MANDOLINO - Ridi, sorridi, Carolina: il riso

Al cuore è un elisir soave….

LA CHITARRA - e buon.

IL MANDOLINO - Più dei colori di un lieto viso,

Più che la pallida malinconia,

Che l'occhio ottenebra talvolta a sera

Della pensosa padrona mia,

Più che la bionda treccia o la nera.

O Carolina, amo il sorriso,

Ridi, sorridi, mentre è primavera

LA CHITARRA - Chi tardi ride ride fuor di ton.

IL MANDOLINO - Se come morbide piume le nude

Mani trascorrono alla carezza

E fanno spesso pallido il viso,

Come sul mare vivida brezza,

Che i flutti increspa, erra il Sorriso

E il mar dell'anima agita, schiude.

Ridi, sorridi e lascia che l'ebbrezza

Dello spirito scorra..

LA CHITARRA - in lieto suon.

IL MANDOLINO - Altri di Venere vanti le rose

E il pie' che candido il marmo imita,

O vanti i glauchi occhi di mare.

Sol nel sorriso scorre la vita

E rider senti tutte e parlare

Quante già furono donne amorose.

Ridi, sorridi e lasciati adorare.

LA CHITARRA - Chi non ride è una mummia od un birbon

PREDICHETTA

—Sì, vivremo al di là, belle signore,

Del ciel a tutti aperta è la gran strada,

Ma non si deve credere

Che bastino i rosari o che si vada

In carrozza alla casa del Signore.

E non basta tienimeli, ve l'assicuro,

Il far di magro e d'olio, o al Santo Padre

Mandar ricami e ninnoli

O a rischio di parere più leggiadre

Vestirsi la quaresima di scuro.

Perchè possa al di là viver ciascuno

È della fede mia primo argomento

Che è d'uopo saper vivere

Molto bene al di quà, fare per cento

Il bene e non vantarsene per uno.

Chi sè confronta spesso al poverello

E sol per sè non si condisce il pane

Costui potrà risorgere

Nell'alba luminosa del domane,

Che preludia ad un vivere più bello.

Chi si contenta perchè mai di pianto

Fe' spargere una stilla e tutto ha sciolto

Verso il fratello il debito

In fredda pace dormirà sepolto,

Ma l'alba non vedrà del Giorno santo.

Sol chi dai cuori toglier sa le spine

E ristorar gli inariditi steli

O sa pietoso scorrere

Sull'umano fallir…. quei rompe i cieli

E schiude il tempo che non ha più fine.

Voi non vivrete bigottine avare,

Che offrendo al Sacrè Coeur l'essenza e il fiore

Dei vostri oziosi spiriti,

Or cercate all'altar, ora all'amore

Un passatempo che non sia volgare.

Chi troppo il corpo suo carezza e loda

Non andrà tra gli spiriti immortali

Che a Dio fan corte e gloria;

All'alto volo si domandan ali

Che Parigi non mise ancor di moda.

FESTE E GLORIE

BRINDISI DEI TIPOGRAFI

FERRAGOSTO

Stampiam nel vivido

Color del vino

L'allegro brindisi;

L'ore s'affoghino

Del reo destino

In fondo al calice.

Coro Stampiam col vino.

Un giorno i monaci

Sopra i salteri

Alluminavano

I larghi margini

Curvi e severi

Coi volti pallidi.

Coro Sopra i salteri.

Taceano i gotici

Archi, o soltanto

Le malinconiche

Ore del vespero

Rompeva il canto

Tetro di Davide.

Coro Sia lieto il canto.

Ecco di Guttemberg

L'arte risplende!

Come dal Sinai

In nuove tavole

Ecco discende

La legge ai popoli.

Coro Onore a Guttemberg.

Scosse dal magico

Spirto inquïeto

Dal chiostro fuggono

Sciolte le lettere

Dell'alfabeto

In nozze libere.

Coro Dal chiostro fuggono

Si sbigottiro

Alla malìa

I vecchi secoli:

E si difesero

Con una pia

Giaculatoria.

Coro Si sbigottirono

Noi di fuligine

Suffusi e forti,

Urtiam le macchine,

Che acute strillano

Destando i morti

Dentro la polvere.

Coro Sorgono i morti.

Ai colpi cedono

Della tempesta

I monti. Ai ruderi

Cedono i ruderi:

Il libro resta

Tempio granitico.

Coro Il libro resta.

Cedono al vecchio,

Che gli anni fila,

Sfingi e Piramidi,

Ed è l'Iliade

De' suoi tremila

Anni ancor giovane.

Coro Cantiam l'Iliade

Stampiam nel vivido

Sangue latino

La bella Italia

Cinta di lauro.

Stampiam col vino

Viva l'Italia.

Coro Viva l'Italia!

Stampiam sugli angoli

Del Bel Paese

Dei nostri martiri

Che trapassarono,

Le sante imprese,

Le glorie, il numero.

Coro Onore ai martiri!

Al lieto applauso

L'ombre usciranno

Del vecchio Panfilo,

Degli Aldi a bevere

Il vin dell'anno

Nuovo in un brindisi.

Coro Sia gloria a Panfilo

Dei nostri pargoli

Nel bel candore

Stampiam la vergine

Fede coi teneri

Baci.—L'amore

Stampiam nell'anima.

Coro Stampiam l'amore.

A VICTOR HUGO

SALMO

Anno 1885

Tu muori, o te felice, ultimo vate,

A cui sorrise eterna giovinetta

La gloria, a cui sorride oggi la morte.

Bello è il morir ove chi passa incontri

Già festeggianti sull'aperta via

Le create speranze pellegrine.

Ahi tristo se allo spegnersi del sole

Non si ralluma una segreta lampa

Nella cella del cor! Piomba la creta

Negli abissi dell'umida spelonca

Ove regna la morte e si dissolve

Anche l'amore al crepitar dell'ossa.

A Te i campi si schiudon della luce,

A Te l'azzurro padiglion del cielo,

E il fluttuante mar dell'infinito.

Dalla soglia del mondo anche dipartono

Teco i fantasmi del tuo santo core:

E come nebbia in un baglior di sole

Volano teco ove in lor patria stanno

I sogni e stanno l'anime fanciulle

Delle belle fanciulle e degli eroi.

Ecco vengon dai gotici segreti

Di_ Nostra Donna_ le vaganti istorie,

Teco vengon le mitiche leggende

Cozzanti nel rumor aspro dell'armi

E i regi e le fortune alte di Francia

E il pianto e il core dell'afflitto Reno.

A Te vengono incontro in un sereno

Nembo di fiori e di farfalle i bimbi

Come a padre gentil—Salve—gridando,

—Candido vecchio, o coronato araldo

Della pace, o signor del dolce canto,

Che porti in ciel la voce della terra.

—Noi siamo i sogni, le speranze, gli astri,

Che tu chiamavi coi notturni inviti,

O poeta, noi siamo gl'Ideali.

—Noi, se ci prega un pio col mesto canto,

Scendiam nei solchi arsi dal sol e siamo

Ai solchi la rugiada mattutina.

—Noi scendiamo alla culla ove sospira

L'orfanello ed entriam larve ridenti

Nella rete dei suoi teneri sonni.

—Obbedienti al delicato incanto

Delle tue dita scorrerem di fiori

A seminar la terra, e di sorrisi,

—Finchè ritornerà sopra i gradini

Del tempo l'armonia della tua cetra

Finchè un sospir mandi dal cor Natura—

O vivi, o gente altera ed infeconda,

Più amor non freme nell'umana selva?

Ahi, la voce di Lui spinta dal vento

Come una voce d'organo si perde

Nei silenzi del ciel!—Col suo poeta

Muore un raggio di Dio sopra la terra.

ALL'ITALIA

Madre ritorna, Italia,

Madre de' figli tuoi,

Lascia l'amor de' fatui

Ed adiposi eroi,

Che di lor ciancie assordano

I monti, i lidi, i piani:

Dai baci onde son viscide

Asciugati le mani.

Non più rugosa suocera

Di trapassati tempi

Vantar ti senta i palpiti

E gli ammuffiti esempi;

Ma d'una gente libera

Che i campi suoi lavora,

In guarnellin più semplice,

Ringiovanita nuora,

Ti vegga al sole, all'aria

Nude le spalle e bruna

Tra messi d'oro e pampini

Coglier la tua fortuna.

Così forse pel Tevere

Di sangue ancor non rea

Venne l'antica Ausonia

Ad incontrar Enea.

Il vecchio elmo di Scipio,

Che ti stracciò la chioma,

Lascia alla morta polvere

Dell'infeconda Roma.

Sorgi, fanciulla, al tenero

Sospir d'un nuovo amore

Di nuove nozze a tessere

La veste tricolore.

Stesa la mano al vomero,

Cinta di fiori e spiche,

L'opere tue vendemmia

Sulle memorie antiche:

Forte dall'urne esauste

Di mutola rovina

Il risonante spirito

Aliti la fucina.

Se della lenta gondola

Già il dondolar ti piacque,

Dal lido a lidi incogniti

Ti chiama il ciel dell'acque

Novellamente a stendere

Le forti reti d'oro,

Che ad asciugar Venezia

Appese al Bucintoro.

Più che del flauto il morbido

Suon della luna ai rai,

Ti sia dolce la musica

De' striduli telai,

Sì che procace e cariche

D'oro le mani, il rude

Vicin non torni a ridere

Di tue bellezze ignude;

Nè de' tuoi cenci, o misera,

Schifi il tesoro immondo,

Che il freddo aspro sparpaglia

Per l'ampie vie del mondo:

Nè più muoia di lagrime

Sommersa la parola,

Che lieta nasce a Portici

Canzone o barcarola.

Ch'io vegga, ove la querula

Rana la morte insulta,

Uscir dai rovi indomiti

Della maremma inculta

Al tocco della giovane

Tua man gli aranci in fiore…

Oh chi mi vieta un agile

Sogno, un sospir d'amore?

Voi no, nell'armi attoniti

Irruginiti eroi,

Voi no, rochi di fatue

Ciancie… Chi parla a voi?

Ai baldi, ai forti, ai vergini

Cuori distende il canto

Oggi il poeta e mormora

Un requie al camposanto.

ODE A VERDI

Febbraio 1887.

Se ricordi, il luogo è questo

Dove un giorno al suon di spade

Saltellanti per le strade,

E fra pali insanguinati,

Dei Crociati

Intonasti il pio lamento,

Che le cento

Dell'Italia torri scosse,

Ed i morti sobbalzare

Fece all'orlo delle fosse.

Era pien di gridi il vento,

Pieno il mare:

E venìa per le lontane

Terre il suon delle campane

Calde ancor della battaglia.

O momento!

Il cader delle tue note

Era maglio che percote,

Era incendio entro la paglia.

Morta è l'aria. Più non viene

De' tuoi numeri prigione

Mista al suon delle catene

D'Israello la canzone.

Tace il monte e tace Scilla

Che balzò, divino Araldo,

Del tuo Vespero alla squilla.

Chiuso è il cielo. Sui gradini

Dell'altar spenta è la face

Dell'Idea

Che agli italici destini

Nel crepuscolo splendea.

Nella cenere dei morti

Vedi i gelidi risorti

Ricercar, se sopravanza,

Una brace

Per accender la speranza.

"Dare, avere—avere e dare"

Ecco l'inno che borbotta

Or la gente al santo Affare

Curva e ghiotta

Sul messale a conteggiare;

A noi figli di mercanti

Bella musica è il tintinno

Del marengo quando rotola

Nella ciotola.

"Dare, avere—avere e dare"

Questo è il santo intercalare,

Questo è l'inno,

Che prostrato gracchia il coro

Fra gl'incensi al vitel d'oro.

Già nel tempio, ove solea

Sparger fiori ed ire sante

La bell'arte, una platea

Fescennina adora inchina

L'Elefante.

Cerco invan pudor di gota

Ove ignuda salta e strilla

una gallica sibilla

A sè stessa sola ignota.

Se dal ciel ove dimori

Nella luce benedetta

Della gloria, in mezzo ai cuori

Non ci scagli una saetta,

O Signor degli alti canti,

Una gente di mercanti,

Che non canta e che non prega,

Farà tempio la bottega.

Ma tu puoi, tu che raccogli,

Eco eterna di natura

Nella mano

Il fragor dell'uragano;

Tu che togli

Alle selve, al mar, all'etra

L'armonia che scande i cieli;

E tra i fili della cetra

Tu che Dio soffermi e sveli;

Tu che cinto d'alti canti

Quest'erranti

Muse ancor ritorni a noi;

Sì, tu puoi,

Stretta in man l'antica tromba,

Trarne un suon aspro di rame,

Che ci tolga dallo strame,

Che ci svelga dalla tomba.

La coscienza antica e sorda

Più non ha che questa lenta

Delle sette ultima corda:

Se a temprar l'affetto e il canto

Una mano non si attenta,

Onde scorra agile e pia

Della vita l'armonia,

Sul liuto, ahimè! del core

Il dolor va senza pianto,

Senza voce erra l'amore.

ALLA TOMBA DI RE VITTORIO EMANUELE II

CAVALCATA

Anno 1885

Vidi apparir sulla strada romana

Che le rovine del Foro discende,

Su scalpitanti cavalli una strana

Torma di spirti, il fior delle leggende.

Uscian dall'urne ove giacciono i morti

Quale ciascuno il tempo seppellì:

Chiusi nell'armi venivano e forti

Entro i sereni splendori del dì.

Quanti mietè paladini la spada,

Quanti del Cedron riempion la valle,

Quanti ne vide la bella contrada

D'Adige e Po, Normandia, Roncisvalle.

Quanti portaron la lancia in torneo

Dell'armi degni e degli sproni d'or,

Passano tutti in trionfal corteo

Sotto l'arco di Tito Imperator.

Viene con lor Carlo Magno di bruno

Ferro coperto, imperator sovrano,

E secolui catafratto ciascuno

Che strinse la quirina aquila in mano.

Cesare vidi e Traiano che tante

Armi distese e nel marmo effigiò,

E molle nella porpora fiammante

Quei che all'Imperio le leggi dettò.

Viene con lor su tedeschi cavalli

Ezio terror dell'Unnica rapina,

E Stilicon che sugli ultimi valli

Vide spirare la virtù latina.

E dietro ancor la selvaggia coorte

Seguo sonando dei barbari re,

Con Berengario primo a cui la sorte

La corona di ferro indarno diè.

Ecco sen vien Arduino d'Ivrea

Dentro il cappuccio del suo mesto sajo,

Ma le vive speranze ond'egli ardea

Mandan dagli occhi bagliori d'acciajo.

Passano cento, ne seguono cento,

Dai campi sorgono e dalle città:

Passati gli elmetti d'or del cinquecento,

Sforza, Ferruccio, Gaston di Foà.

Le variopinte tue divise ancora

Vidi e le piume e i kolbacchi di pelo,

Che scongiurar una terribil ora,

Eugenio, quando respinta dal cielo

Roma tremò che non vedesse il corno

Della fatal mezzaluna e gridò.

Ma da Belgrado non fe' più ritorno

Chi la tua spada, o Savoia, provò.

Ride di luce il ciel sopra la strada

Che le rovine del Foro discende,

Ecco un rullo che par fulgor che cada,

È la Gran Guardia che mai non si arrende.

Viene ancor esso e non agita il ciglio

Placido il Grande Imperator crudel:

E il bel delle battaglie Angel vermiglio

Incalza i Mille e ne fiammeggia il ciel.

Tanta immortale semenza di prodi,

Che nel sol mattutin s'agita, parmi

Un trionfo di Numi.—Lontan odi

Al Panteon salir l'onda dell'armi.

E mille voci di sotterra uscite

Alzano il grido: "Salute, o gran Re!

Noi di tre storie larve impallidite

Come a signore ci prostriamo a te.

Salve, o gran Re, nella tomba securo,

O dell'Italia paladino amante.

Al suo dolor le tue lagrime furo

Non men dell'opre gloriose e sante.

Per te fu vista una virtù risorta

Distender l'ali cinta dell'allor,

E d'una gente che pareva morta

Sangue stillar l'inaridito cor.

Pria che l'amor del tuo popolo e prima

Che cessi il verde onor della tua gloria

Nel mar sommersa andrà l'ultima cima

Dell'Appennin, o mentirà la Storia".

Mentre del canto ancor l'aer risona,

Galoppa il bell'esercito pel ciel.

Ma Carlo Magno lascia la corona

E la spada Bajardo sull'avel.

I FRATELLI CAIROLI

Per l'inaugurazione del monumento Cairoli in Pavia

Maggio 1900

Balzan dal bronzo squallidi com'ombre

Vaganti in aria bruna

Nel silenzio de' cuori e di fortuna.

Ma vermigli di sangue entro i fulgori

Dell'armi, vivi passeggiar la terra

A seminar la guerra

Delle sorti fatali.

Italia, Italia, era il bel grido. A noi

Gente che tace

Gridan dal bronzo i giovani immortali

Ah! non sia morte il sonno della Pace!

PARTE III

GLI INTIMI SENSI

SUL CAMPO DELLA BATTAGLIA

I.

Venimmo al bivio e:—Qui—disse la guida

(Un veteran tedesco)—qui si ruppe

La legion dei francesi. Entro la fossa,

A cui bevono i prati, a cento a cento

Incalzati cadevano travolti,

Dai nostri. I moribondi brancicando

Tiravan dentro i vivi e senza ponte

Vi passò lo squadron della Gran Guardia

Coi pesanti cavalli. Altri sul posto

Disceser dei caduti e novamente

Si contrastò, fin che si vide il mucchio

Emergere dei morti e far parete

Ai combattenti. Allor fu che dal colle

La mitraglia tedesca e morti e vivi

Spazzò via come volano le stoppie

Per il campo al soffiar dell'uragano.

Un bel colpo, perdio! ma finalmente

Verso sera potè l'imperatore

(Che Dio salvi) passar colla sua scorta.

* * *

Proseguimmo pel campo. Essa era pallida

Come uno spettro e nella mia mettendo

La sua mano e coll'altra i lembi sparsi

Stringendo della veste:—Ahimè!—proruppe—

Non lasciar che mi afferrino codesti

Poveri morti!

* * *

Il veteran cortese,

A cui già sorridea dei quattro marchi

Il lucente ideal, seco ci trasse

Verso un ponte e:—Di qui—disse segnando

Colla man la via lunga che discende

La sodaglia—passò dopo la rotta

Il sesto fanteria, quando improvviso

Si ruppe il ponte al saltar della mina;

Pel diavolo, un bel colpo! Ancor si scava

E trovan ossa e ciondoli e nell'oro

Chiusi sottili ricciolotti d'oro.

* * *

La meschina, la man sempre nascosta

Nella mia, balbettò tutta tremante:

—Quali voci usciran quindi di notte

Da queste zolle? e come sboccia ancora

Da tanto sangue un fiore?

* * *

Il veterano

Ci condusse a veder il freddo ossario

Che raduna gli avanzi. Ergesi in vetta

Al poggio, in mezzo ai pallidi cipressi

La smorta cripta, a cui salì per breve

Scala color di cenere. Un disteso

Leon sta sulla porta e va dicendo:

Qui riposa il valor. Escono a fregio

D'eroico stil sull'orlo delle lunghe

Finestre i nudi teschi degli eroi

Avidamente per le vuote occhiaie

Beventi il sol. Intorno scende e tace

La mal colta campagna e tace un bosco

Pien di sinistri agguati e di rimorsi.

Ella si strinse anche di più vicina

Al mio cor timorosa e mentre l'uscio

Del buio cimitero cigolava

Sui rauchi chiovi a palesar la ridda

Degli stinchi, inciampò lì sulla soglia,

Quasi in un fiero ed insolente oltraggio

Che l'afferrasse:—Oh! lascia ch'io mi sieda—

Disse—qui sui gradini all'aria e al sole:

Non per questo siam nate.

* * *

Il veterano

Tutta sapea di quelle tibie infrante

L'epica istoria, e ballottando i crani

Nella tremula man, tutta mi sciolse

La leggenda dell'odio ch'ei ricanta

Per quattro marchi ed un bicchier di birra

Com'è descritta in violente note

Sopra la scorza logora dell'ossa.

II.

La man levata a maledir proruppi

Allor dall'infocata ira travolto:

—Il sol piombi feroce su quest'erbe

Polverose, nè rivolo discenda,

Nè rugiada sull'arida sodaglia

A ristorar la maledetta creta,

Che di sangue fremente un giorno ingorda

S'inebriò. Tal sia. Possa ogni campo,

Che vide un giorno scempio scellerato

Far di natura e dell'umano affetto,

Inaridir così nelle sue glebe!

Sia maledetto il pan che da una spiga

Sanguigna spremi e possa a' tuoi figliuoli

Saper sì triste, che ciascun lo sputi

In terra e sia di vermi anche ribrezzo!

Non dei nidi di festa, non di molle

Usignol suoni il pianto ove il ruggito

Corse d'umane belve e scese il ferro

La vita a lacerar nei palpitanti

Visceri umani!

* * *

Consacrato altare

È il cuor dei figli al naturale amore,

Ove il trofeo dei padri si conserva

E pendono le pie vostre corone

Sempre verdi di preci e di sospiri,

Povere madri; ma vi reca il piombo

Rovina e morte. Maledetta taccia

L'aria che intese e gli ultimi raccolse

Arsi singhiozzi. Rondine non spieghi

Per la maligna landa irta di scheltri

Le memorie del mar liete e del cielo,

Ma sol vi gracchi la nera cornacchia

Dai tristi auguri e vagoli l'irsuto

Can che la bava della febbre asciuga

Nelle amare ginestre. Ove la buona

Pietà fu morta, cessi anche il profumo

Dei fiori sacri alla pietà dei morti,

Dei fiori sacri al crine delle spose,

Dei fiori onde l'altar si veste e ride.

* * *

A queste mie singhiozzanti parole

Essa mi porse lagrimosa il volto

E singhiozzando meco:—Oh! non per questo

Siam nate—mormorò—non per comporre

I figli nostri trucidati e rotti

Nell'empia sabbia! non per questo il duolo

Del crear ricerchiamo e le vigilie

Ansiose delle culle e non di baci

Infiniti copriamo i tenui corpi

(Divino incanto) e non le picciolette

Mani atteggiam nei lacci d'una dolce

Preghiera di perdon! non per nutrire

Del latte nostro una terra selvaggia

Cerchiam l'amore giovinette e tutta

Sveliam la grazia dei sorrisi e il sacro

Mister della bellezza. O sciagurate!

Tutto il tesor dei seminati grani

Per le valli del mondo un sol non vale

Grano d'amor che germini nel core

D'un tuo dolce fratel. Ma se di tante

Vedovate il dolor una non pesa

Ragion di ferro, e per le figlie nostre

Meglio è morir di spasimo nei tetri

Asili delle vedove speranze,

Maledetta la man che in sen ci pone

Il cuore e in mezzo al cor il mesto affanno!

* * *

—Viva l'imperator! disse il canuto

Veterano: e baciò stretta nel pugno

La mercede che a lor frutta la gloria.

IL CANTO DELLA PIETÀ

Essa diceva il suo dolor. La voce

Scaturiva dal cor come un gorgoglio

D'acque interrotte, che fan specchio al piede

D'una pallida Niobe di marmo.

Anch'essa nata era di carne viva

La bella donna e quel suo cuor di sasso

Avea pur gorgheggiato entro la festa

Degli usignoli, quando april dischiude

L'anima ai fiori ed escono i profumi

Dalle selve com'onda pia d'incenso

Verso un gran dio.

È allor che si diffonde

La giovinezza per il mondo e voce

La natura non ha che non diventi

Armonia sulle corde d'un pensiero

Innamorato. Il cor, come rosata

Conchiglia tolta ai ceruli misteri

Dell'onda, emana un mistico frastuono,

Che vien da un'invisibile e ritorna

A una sponda invisibile, tra cui

Non anco rugge la tempesta umana.

E mi dicea come morì travolta

Dalla sterile vita in un'angoscia

D'oltraggiate speranze, invan stringendo

Nella man l'ombra dei fuggenti sogni

Fatti quasi rimorsi. E non bagnava

Il suo mesto parlar stilla di pianto,

Ch'è pur sì dolce a chi racconta i mali:

Ma gli occhi aperti e cristallini tutta

Rinfrangean la mestizia del deserto,

Ove più non ritorna ombra di bella

Cosa passata e sol vi regna il nulla

Che ripensa sè stesso.

Allor si ruppe

La pietà del mio cor: e col mio pianto

Lei piangendo e le gelide di marmo

Piccole mani accarezzando, e tutta

Spirando su di lei l'anima accesa:

—Ch'io senta, dissi, oh ch'io per te ritrovi

Il tuo dolor, oh ch'io per te la piena

Versi del pianto mio sulle tue mani

A riscaldarle: e la mia mano ardente

Ti cerchi il cor fatto di pietra e un fiato

Passi della pietà che mi distrugge

Per le rigide labbra. A desolate

Rovine è vita il pio pensier dell'uomo,

Che le penetra spesso, onde par quasi

Ch'escan le storie più lontane e torni

La voce delle cose. Io so che a qualche

Simulacro sepolto la carezza

D'un amoroso artefice ha potuto

La bellezza ridar d'una divina

Luce scomparsa e l'immortal sorriso

Che fu delizia già del mondo. O estinta

Ove scenda la mia che ti carezzi

Spiritual pietà, di fibra in fibra

Trascorrerà la vita, delle spine

Risentirai la punta e colar sangue

Vedrò dalle tue carni e gli occhi pregni

Farsi di pianto e trasalir le membra

Entro i soavi spasimi—soavi

Se ci fan questa vita anche una volta

Ritrovar sul cammin della speranza.

—Nulla può—mi rispose—a un corpo morto

Pietrificato in un dolor eterno

Dar vita e forza, non s'altri lo ponga

Nelle fiamme del sol. In me già spenta

È la memoria d'ogni antico sogno

E giace il desiderio in un oscuro

Angolo come spada irrugginita:

Lascia ch'io posi qui sul mio sepolcro

Statua dolente di me stessa morta,

In fin che il tempo colla lenta ingiuria

poco a poco il mio nome cancelli

Dalla pietra e la gialla edera stringa

Del mio destin la bruna urna caduta.

* * *

Così dicendo, aprì gli occhi solenni,

Che parver vuoti d'ogni idea e fece

Infine al fondo a me tutta palese

L'infinita tristezza. Un senso oscuro

Quasi di morte allor mi assalse e curvo

Sopra i ginocchi, al suo rigido corpo

Appoggiato, intonai l'inno del pianto,

A cui dal sen delle dolenti cose

Mille voci risposero piangendo.

Un fremito mandò scossa la selva

Pei rami infranti e dei rapiti fiori

Si querelò sul margine il cespuglio

Delle rose di maggio. In un lamento

Singhiozzando la tortora proruppe

Dall'alto nido e raccontò l'angoscia

Dei rotti amori. E fin dentro le grotte

Del cavo tufo risonò la lenta

Storia d'oscure lagrime stillanti,

Di cui le ortiche pasconsi e s'imbeve

L'orrida spina. Dai meandri, in cui

S'appiatta il verme, un susurrìo di duoli

Venne a narrar come si soffra indarno

Di vita fin nell'ultime radici

Poi che una legge di dolor governa

I sostegni del mondo e sol si pasce

Di sè stessa natura. Ecco non una

In braccio al vento trema arida foglia

Senza dolor, non sfiorasi una siepe,

Ma quando autunno misero sparpaglia

Per le fredde campagne quasi un sciame

D'anime stanche, stridono i viali

Che le vedon fuggir e lunghe stendono

A lor le braccia gli alberi morenti

Sopra i bianchi crepuscoli.

Più triste

Sarìa di quest'uman gregge la sorte

Nella valle del duol ove non fosse

Della pietà la lagrimosa fonte

A ristorar le forze inaridite.

Forse a rimedio d'immutabil sorte

E d'inconsulto error questa nel coro

Ci pose un dio di lagrime sorgente,

Che sovra i mali ampia trabocca e spegne

Di molti mali il furibondo orgoglio.

Sgorga la fonte e qual si apre al ristoro

Della rugiada un fior consunto, un fiore

Torna così di pallida speranza

Sulla tomba dell'anima e diffonde

Il non morto profumo. Essa è divina

E vien da noi questa bontà del pianto,

Che benedice alle morenti cose

E le morte consacra. Ai colpi acerbi

Della forza che strugge, una gentile

Forza che sana contrappone e tragge

Dall'ingiuria l'amor. Ove non fosse,

Nido di serpi il mondo ed esecrata

Sorte sarìa la vita e combattuta

Ragion l'amor come tra i ciechi armenti;

Ma la pietà che stilla e che ti avvolge

Di lagrime in un tiepido lavacro

Ti fa più bella pensierosa e santa,

Alta ti posa sull'altar del duolo

Quasi raggiante, e in te fissarsi è luce

Al lontan pellegrin ch'erra smarrito

Per la sassosa valle e che già teme

D'essere morto o faticosamente

Conduce il peso dell'inutil vita.

* * *

Un vermiglio color corse le guancie,

La man che ghiaccia resistea si sciolse

In un tiepor di calde rose al sole;

Si schiusero le labbra e fatto indarno

Argine all'onda che le gonfia il petto,

Proruppe il pianto vincitor dei mali.

SOLITUDINE

(Chiaravalle Milanese)

Qui si apre in mezzo ai pioppi, nel profumo

Del buon fieno, che a mucchi odora al sole,

Il mio regno, Tacete! ogni rancore

Di voce è spento e va lento per l'aria

La fatica degli uomini nel lento

Fumo dei campi. Oh quanto egli è soave

L'errar su l'orme di sè stessi, ignoti

Agli occhi dei saccenti! oh come il filo

Dolce si snoda dei pensieri all'ombra

Coperta d'una siepe! ecco ti sfugge

Di mano il libro che portasti grave

Di logorati sillogismi e stai

A leggere te stesso.

Erra a mancina

Una garrula allodola: si stende

Un vol di corvi a destra, che fan lunga

Macchia nel ciel; là svolgasi nel mezzo

Una gloria di nuvoli d'argento.

Piena di rotte immagini.

Se l'ora

Poi tramonta col sol dietro la rete

D'una boscaglia che s'incendia, o suona

Un cinguettìo di passeri raccolti,

Senti, amico, vibrar come d'un'ala

Di farfalla la morbida carezza

Sulla carne del cuor. Tu nel languente

Crepuscolo t'immergi e ti par quasi

Di spegnerti nell'ora che si spegne.

* * *

Ma se porgi l'orecchio, è nel tramonto

Di quest'ora che parlano le oscure

Cose del mondo a chi timido veglia

Al lume d'una fede. Odi, son mille

E mille voci ch'escono dal campi

Ottenebrati, come se uno spirito

Pulsasse da ciascun filo dell'erba:

E nel passare fremon non so quanti

Altri spiriti spessi entro la chioma

Delle molli robinie: e luci e stridi

Corron per l'aria nera, in cui susurrano

Ignoti stillicidî di piangenti

Anime che ti chiaman….

Son le vostre

Anime antiche già passate a stormi,

Lavoratori della terra, stanchi

Di seminare il pan duro nel duro

Seno della natura. Or che disciolta

È la prigion del corpo e giace in polve

La struttura dell'ossa entro il recinto,

Che biancheggia laggiù dietro i cipressi,

Al morire del dì tornati le voglie

Dei buoni spirti a folleggiar tra i solchi,

E guizzando ti toccano, o vibrante

Anima mia. Mi parlano e rispondo

Un pensiero che sdegna il rauco suono

Della parola e non sarà mai scritto.

Che se per vago error non sbaglia il senso

Arcano che mi fa non istraniera

Questa tristezza, anch'io fui già del volgo

Forse altra volta o cadde alcun dei miei

Ne' rotti solchi. O forse in una sola

Anima ondeggia il mar delle tristezze

E in me percote, mormorando, il flutto

D'antichissimi pianti….

* * *

Ancor non era

Nata in quei giorni, o verde Chiaravalle,

Nel dolente pensier d'un cenobita

Quest'abbazia, che in mezzo ai prati erompe

Gotica mole e par fatto di pietra

Malinconico sogno.

O Chiaravalle,

Quante migrar dalle tue chiostre al cielo

Consolate colombe e quante ancora

Vorrian fermar nelle tue nicchie brune

Una pace che fugge! A stento il nido

Nelle rovine tue nasconde il picchio,

A cui lacera il cor spesso il rimbombo

Del cacciator malvagio; e l'ombre stesse

Del padri incappucciati (s'egli è vero

Che si adunino a notte in mezzo al coro,

Quando la luna luccica inquieta

A turbare il gran sonno degli avelli)

L'ombre dei padri esterefatte balzano

Al reo fischiar della macchina nera,

Che solca l'orto del convento e versa

Bave di foco ed aliti d'inferno

Sulla mesta Certosa. O Chiaravalle,

Alle tue mura già scende l'insulto

Della vita che rugge e che trascina

Gli stridenti bisogni. Indarno all'urto

Potran dei vivi reggere le antiche

Mal sorrette dai santi absidi tue

All'incalzar del tempo. Alla cresciuta

Prole d'Adamo è scarsa aiola il mondo,

Sì che ogni valle ne trabocca e ingombra

È d'ogni solitudine l'asilo.

* * *

Questi pochi che ancor restano a noi

Viottoli deserti assai più cari

Ci sian, fratelli, e per le ombrose vôlte

Andiam recando i desideri e i sogni

Cari agli dei, che il grosso volgo ignora.

IL CANTO DELL'ULIVO

Battaglia di Abba Carima

Il tuo bel giovinetto Aldo partìa

Per la terra dei mali un dì d'aprile,

Mentre di rose rubiconde e bianche

Fiorìa tutto il giardin: e ancor fiorisce

Maggio che lui già d'Africa il deserto

Preme sepolto… e non avea vent'anni,

Povera madre!—il tremolante bacio

Tu non sentisti allor che sull'arcione

Ei balzò vigoroso e via si tolse

Dalla soglia paterna e dagli sguardi

Delle pallide amiche. Oh almen se morta

Fossi e discesa innanzi a lui, tu prima

Ad aspettarlo sull'oscuro ingresso,

Ombra ridente, non vedrei te folle

Nella vedova casa andar vagando

Senza pianto a cercar, ombra mai viva,

L'orme sanguigne del tuo figlio ucciso.

Mai non si sazia l'egra fantasia

Che si specchia nel reo sogno (se un sogno

La reità può vincere del vero)

A rinnovar le non mai viste scene

Di dolor, di terror, di scempio atroce.

Quando dall'ambe quando dagli acuti

Inesplorati sassi, ove s'infranse

Non la menzogna, ma d'Italia il cuore,

Fur visti uscir neri nugoli densi

Di vive fiere umane e scender quasi

Torrenti nel fragor cupo dell'armi

A travolger le candide coorti,

Il segreto a cercar della fiorente

Lor giovinezza coll'immondo ferro.

A quest'assalto d'indomati affanni

Arde la fronte. Una vampa ti assale,

Misera donna, qual di sabbie aduste

Pregne di sangue. Nell'odor del sangue

Balzi la notte esterefatta e scalza

Discendi a supplicar qualche rugiada

Dal ciel che brilla immobile sul capo.

* * *

Pace, fratelli, alle materne angoscie

Pace preghiamo! e se la pace è tolta

Alle torbide voglie, alti dal cielo

Preghiamo i sonni all'umido guanciale,

Fin che sugli occhi placido discenda

Come lento crepuscolo l'oblio.

* * *

Ecco dorme la madre: e per incanto

Dagli assopiti sensi ecco fiorire

Una verde vision di spessi ulivi,

Tra cui sen viene in veste più che neve,

Reggendo il tronco d'una spada infranta,

Il suo bel giovinetto Aldo, più bello

Dell'Arcangelo in viso e più raggiante.

"Da una terra di sogni, ove non giunge

"Che il sospir delle madri, a te ritorno,

"Madre—egli dice.—Ivi l'eterno ulivo

"Della pace frondeggia e a te un germoglio

"Ne reco intesto a una stillante lama

"Prendi, mia cara, e nella sacra terra

"De' padri miei la morbida radice

"Spargi ed il pianto delle oneste donne

"Le sia ruscello. A seminar l'ulivo

"Ti porgo il ferro della fredda lama,

"Che penetrò quest'ossa e vi si ruppe.

"Ove del bianco ramo esce in tenera

"Ombra, rinasce il suon delle canzoni,

"Danzano i cuori, il negro sen la terra

"Schiude al tesoro del crescente pane,

"Ritorna il lento faticoso ardire

"Del ben oprare, che il furor di pochi

"Sgomina spesso e il vaniloquio assorda:

"Dell'umano alvear vola il ronzio

"Lieto, frequente, a sparger la dolcezza

"Che il sacro fiore della vita emana.

"Olio stilla il bel ramo e il lume scende

"Dalle lampade ai libri, ai miti altari,

"Alle nebbie dei secoli. Di questo

"Amabile arboscel sparsa la via

"Fu di Cristo quel dì che al mondo sparse

"La nuova legge, ah non compiuta, e invano

"Scritta nel libro, o sacerdoti, e in oro

"Scolpita invan nelle marmoree imposte,

"Se vivente non sia legge dei cuori.

"A voi madri, a voi spose, a voi sorelle,

"Serbato è il seminar questa di pace

"Viva radice all'ombra dell'amore,

"Che per voi crescerà grande coi rami

"Sopra le case e le dormenti culle;

"Ma non si posi il sacrosanto bacio

"Della donna sull'orma empia del sangue,

"Nè il dolce amplesso la fatica onori

"Di chi sogna lo strazio empio dei corpi

"E il fluttuar del sangue e le nequizie

"Oscure della Morte.

"Noi per sempre

"Caduti il lacrimar poco ristora,

"Ma ne ravviva il pio pensier dei vivi,

"Se dal nostro morir tranno argomento

"Di futura giustizia. Anche la morte

"È un proceder avanti, è un mite sogno

"Che rispecchia gli eventi ancor non nati,

"Se dalle tombe sanno estrarre i vivi

"L'idea sepolta e dispiegarla al sole."

EVOCAZIONI

I.

Chi togliere mi può questa possanza

Ch'eccita il core delle morte cose?

Se un dio si agita in me, ben alla forza

Che schiaccia il mondo io mi ribello e balzo

Sopra il dolor e là dove trascorsa

È poc'anzi la Sfinge scolorita

Figlia di morte col massiccio carro,

Del mio pensier (io magico poeta)

Suscito i fiori e a nuove danze incito

Le figlie del mio sogno. Inutilmente

Tenta intralciarmi di sua spine il passo

L'orrida selva, oppur di sue tristezze

Accumulate mi fa cerchio e muro

L'ora che passa. Il mio poter s'innalza

Incontro al fato e dalla morte chiamo

Fonte viva d'immagini viventi.

A lor io mi accompagno e vo superbo

Del mio corteo, qual simile non ebbe

Il gaio re della leggenda Arturo

E nessun dei dipinti Saladini,

Che di Georgia trassero e di Samo

Le più candide spose. Io son tal sire

Nell'ampio regno del pensier, che tutte

Meco trascino le letizie e i giochi

Che infiorano le culle. Io d'ogni bionda

Pargoletta che ride esser presumo

Fratello e d'ogni bimbo ingenuo amico.

Chi può vietar che al core del poeta

Scenda la voce e l'innocente invito

Dei fanciulli che chiamano? e chi vuole

Un amplesso intralciar d'anime amanti?

II

So che beato estimasi tra i pochi

Chi stringe nella man la chiave d'oro,

Ch'apre gli scrigni del pensiero e svela

Il tesor degli affetti e le riposte

Gemme della sapienza.

Anche beato

Chi può del libro rompere i suggelli

Che di Natura l'ultime contiene

Immobili ragioni e chi alla fonte

Può ber della Virtù, dove di quercia

Incoronata sta la veneranda

Esperienza, che le sempre eguali

Leggi ritrae con giusta mano e fila.

Ma più beato chi del cor dirige

I dolci incanti a suscitar le larve

Delle remote o spente illusioni,

A richiamare i tramontati giorni

Nella veste raggiante e sa dei morti

Baci evocar le timide fragranze,

Come allor che la vita altro non era

Che un fior di più nel semplice giardino

Di giovinezza. Al rifiorir di queste

Essicate memorie, io non so come,

Sento che tutta l'anima s'inebria

Di savia gioia e sembra che il ricordo,

Ombra del ver, scenda del ver più bello.

Io la serbo nel cor questa parola

Ch'apre le fonti alla dolcezza e chiama

Tutti gli erranti spiriti che vanno

Per la luce e per l'ombra. Ecco, s'io dico

Il sacro motto, a me tornan le belle

Donne che alla tristezza di Natura

Intessero un sorriso e tutte passano

A me davanti colla man gittando

In mezzo a molti fior frasche d'ulivo:

E passan le gentili a te facendo

Molle la strada, per la qual tu scendi

Estrema, nel dolor cinta, ma in pace

Tra le modeste ancelle dell'amore.

Chi trattener vi può nella leggiera

Procession che sfila sotto l'arco

Ch'io v'innalzo, o divine visioni?

E qual nembo è sì forte che vi possa

Sgominar nel pensier che vi rimena

In terra? Ancor se il mio voler indugia

A ripeter l'incanto, ecco ch'io traggo

A me vassalli quanti cavalieri

Portar la grazia del valor dipinta

Nei bianchi scudi e furono di dame

Pallide grazioso patimento:

E par che al lor trascorrere risuoni

Il rumor del torneo misto ai singhiozzi

Delle mandole. E voi dal tempo chiamo

E voi governo, ombre sepolte all'ombra

Dei vecchi monasteri, illividite

Nei passeggiati marmi, invan da mille

Anni consunti nelle cripte e spenta

Fin nella mente degli scribi illustri,

Che di vostr'ombra pascono la scarna

Gloria che li fa vivi. E vanno i canti

Per l'alte ogive e fremon le dipinte

Finestre al pio riverbero che emanano

I dischiusi sepolcri. A cento a cento

Escono le devote anime bianche

Delle mistiche spose a cui fu sposo,

Il morto in croce e talamo l'avello.

* * *

È questa la virtù, madre, che spesso

Mi mena a favellar presso la sponda

Del tuo riposo all'ombra d'una tenera

Edera affettuosa che ti abbraccia

Per amor mio. Colà dove ti è dato

Dal ciel per premio di sognar te stessa

Nel silenzio campestre, odo la nota

Voce che parla. Nel morir del sole

Vedo l'immagin tua venir tra l'erbe

Folte nel mezzo alla fiammante festa

Dei fior di prato, onesta apparizione

Più vicina al mio cor che mai non fosti,

Come ogni cosa che dal cor germoglia.

"Il dolce immaginar caro ti sia—

—Sento che dici—più che il vero e il fasto

Dei chiassosi trionfi. A te sia bello

Richiamar quel che fugge e far coi fiori

Del tuo pensier ghirlande a' figli tuoi.

Altri dai vivi a mendicar si affanni

La carità del vivere, o se piace,

Un lumicin di fatua gloria errante

Entro le stoppie. A te sia pane e luce

Il santo giusto che per sè risplende:

Nè ti spiaccia seder spesso coi morti

Pensoso ad ascoltar quel che la terra

Racconta al ciel, a cogliere virgulti

Molli di pianto, a riempir le mani

Di speranze a chi va senza conforto

Per le strade del mondo.

Alcun t'invidi

Nella vecchiezza tua, quando d'intorno

Rifiorirà la selva delle belle

Cose pensate e nel varcar la soglia

Ti verrà dietro l'ultima speranza.

LE ORE DELLA VITA

Disciolto il vago sogno, esco pei campi sotto la neve e nella nebbia occulti, quasi occulto a me stesso o a me sol noto quanto basta per dir: son un che piango, Per il nudo deserto in ordin mesto mi seguono, lasciando dietro un solco di tristezza nel pian candido, i morti pensieri della vita e quei che all'alba del primo gioco giovanil sereni nunzi di glorie e fantasie di pace all'innocente cor disser le prime insidie e quelli che al maturo senso schiusero il mito delle eterne cose. E seguon lagrimando, angeli vinti nella breve battaglia intorno al vinto lor signore, le rotte ali strisciando alle ruvide spine. Escono al pianto nostro dalla socchiusa urna del Tempo l'Ore cadute, che passar nel regno della mia vita luminose o brune, e ognuna a ricordar alza la voce quel che già fummo.

* * *

"Io son—una ricorda— l'ora del Sogno. Io son quella che i casti giorni dipinse e suggerì le rime preludiando all'amor. Se ti rimembri, molto ti piacqui in sul fiorir degli anni, allor che mi traevi ramingando per vie solinghe a ricamar la trama de' reconditi boschi o di solinga tomba a baciar le squallide viole. Nella vergine veste a te le immagini spesso recai, che ti facean dal forte sonno balzar ed allungar la mano a rosei lembi ed a fuggenti chiome.

* * *

"Son io—mi dice una seguente voce— l'ali fremente dell'amor son io, Ora che mai si oblia, quella che prima raccolsi sul bocciuol d'un rugiadoso labbro il singhiozzo d'un soave affanno, soave ancora a ricordar. La bella mal renitente a te sporse la bocca molle d'ogni dolcezza, onde fu a lungo inebriata poi, lieta di canti, l'aurora del tuo maggio e a lei men triste degli anni brevi il pallido tramonto.

* * *

"Io te guidai per la superba via e forte in man ti equilibrai la spada della Giustizia—un'altra erra dicendo in ton più grave.—Del voler ti cinsi i fianchi il dì della battaglia e l'ira t'armai di solitudine sdegnosa contro il volgo dei mali. Io nelle gare de' vili il core ti sostenni e stetti fiera in disparte a ritemprar la forza dei sacri sdegni. In altro scudo io penso non brami d'esser collocato il giorno che, nudo in terra, ma la fronte al cielo cadrai.

* * *

"Deh, non fuggir quel che ti attrista Io, io del tuo Dolor l'Ora più fiera col mio singhiozzo non dovrei nell'ombra rinnovellare i gemiti e gli auguri… (così se stessa una dolente accusa). Al cor molle di gioie e di speranze io stesi il dito acuto e tanto il tenni fin che quasi lo spensi. Amor e fede ne strappai spaventosa e al suol, non morto, ma sanguinante ti lasciai nel sangue della tua vita alla pietà dei buoni umil bersaglio. Ma del ben ti schiusi l'intime fonti e nel tuo pianto immersa i lenti moti dirizzai de' sensi a seguir della logora mestizia i passi tra i bisogni aspri de' miseri, chè scuola è il nostro mal ai mali altrui. Io non già t'insegnai l'orride piaghe a denudar del volgo e a far d'un cencio alta bandiera all'irritante musa, ma dal palagio all'umil tana a dito mostrai qual sia del vivere lo stento e il signorile affanno.

* * *

"Ed io, mi guarda, amico, io son la mite Ora che prega, che teco inginocchiata, ove il materno occhio vegliava, il tenero sospiro della Fede sorella al sen raccolsi. Andar senza di me, forte non lieto, sciogliesti poi, nume a te stesso. E ancora sulla soglia ti aspetto ove negletta mi lasciasti, se mai d'una cocente stilla di sangue ti lacrimi il cuore, o se disperazion dai desolati cieli più nera piova. Invan tu speri dimenticarmi. A chi bevve profonda la mia dolcezza in sul mattin, più lunga di me nel vespro tornerà la sete.

* * *

"Volgiti lieto al mio chiamar. All'opra sempre desta tu vedi in me la pronta Ora del tuo Lavor, madre a robuste speranze, quella che ai cresciuti danni porsi il ristoro dei raccolti frutti, che all'ombra edificai d'una sicura coscienza del tuo vivere la casa. Sai come al martellar forte e frequente si scosse il tuo vigor: dalle riposte fantasie scaturì qualche non rozzo simulacro e l'idea venne all'incude del sonante lavor docile ancella.

* * *

"Ed io son l'Ora del Dover—(sommessa parla un'ultima voce)—umile vissi nella tua vita e taciturna; scarse lodi raccolsi; di ragion ministra me di me stessa mi contento e pago".

* * *

Questo dell'Ore che fuggir il grido tra il doloroso e il lieto, a cui tra il lieto risposi e il doloroso:—O mie fedeli, o del mio viver sacre e benedette sorelle, il ricordar dite che giova? voi ben sapete come voli il tempo e in picciol spazio irrigidisca il labbro delle parlanti cose. In aria un segno di voi, di me non resterà più vivo di quanto lasci nel volar la nera rondinella che passa. Ove il più bello ci venga tolto e in particelle, in polve volga di noi la più divina parte, qual gioia il dir: noi fummo? e quale il vanto d'aver coi mali avuta inutil guerra? ogni cosa vien meno e tutto oscura un'estrema d'Oblìo ora che tace sopra gli stessi mali eternamente.

* * *

"Non vano esser vissuti!—a me col pieno coro rispondon le vaganti amiche— non vano, ove in gentil opra di bene si perpetui l'affanno. Anche se sciolta e sparsa al vento è la dolente polve, erra come di fior morto il profumo nella stanza dei vivi. A un Nume è sacro, non a sè quell'incenso che dall'ara sale continuo nella oscura cella, nè inutil scende la rugiada all'erbe che poi dissipa il sol. Non a sè stessa edifica la pietra. Al tempio giova non men l'ignoto che sepolto giace coccio sotto le basi e il crisolito ardente che prostrato il volgo adora. Ogni Ora nasce quando è il tempo e ognuna scende dell'infinito Essere in grembo di sua ragione coronata in fronte in una tenue, che all'orecchio sfugge del querulo mortal, vasta armonia. Nulla è vano, fratel. Non la stanchezza che mosse della terra i lenti semi, non il pianto che largo li feconda, non la morte che scioglie e riconduce il mister della vita. Alza la speme, chè a chi vien dietro non è vano il solco di chi prima passò. Migrano a sciami associati gli spiriti, siccome scendon nel freddo tempo in lunga riga gli stornelli a portar salva in più caldo lido del caro stuolo la speranza. Non ognuno per sè, ma ognun sorregge della stirpe il destin colla brav'ala non mai stanca, che tremola all'invito degli spazi del ciel ampi e del mare".

FUNERALE BIANCO

IN MORTE DI IDA DONATI

luglio 1895.

Giovani amici e giovinette in pianto

Precedono il trionfo della Morta

Per l'ampie strade. Il ciel ride giulivo,

Mentre lenta si avanza la coorte

Dal dolor disarmata, a cui la rigida

Non conosciuta man ha tolto il vivo

Fiore d'una speranza. Erra il profumo

Per l'aria delle mille rose bianche,

Che per amor di lei voller morire

Sulla pallida testa. Il popol scarso

Che stette all'ombra delle case in questo

Giorno chiaro di festa, al venir lento

Guarda del carro, e guarda i fiori e i bianchi

Visi delle compagne e—Addio, mia cara….

Dice ciascuno in cor, chè ognun ritiene

Sua figlia ogni fanciulla che si avvia

Al camposanto. In ogni giovinetta

Vita che muore ognun sente morire

Sè stesso, o almen di sè la più ridente

Memoria e coll'ignota si accompagna

Bara che passa quasi lagrimando.

Una spenta dolcezza.

A questo incanto

Giova il saper che bella era e gentile

La verginella ora caduta in grembo

Alle funebri rose e giova il dire;

"Questa che passa avea libata appena

La gioia che fa bello ogni sorriso

E soave ogni lagrima. Non una

Ora bruna volò di triste augurio

Intorno al capo giovanil che dorme

Senza rughe e senz'ombre. Inesplorato

Enigma a lei fu della vita il senso

E amor (l'antico tempestoso affanno)

Non fu per lei che un sogno mattutino.

Col suo pensier il suo bel corpo passa

Come puro alabastro al culto eterno

Di purissimi spiriti. Non cadde

Per forza, no, di vento o di tempesta,

Ma come si disfiora un ramoscello

Nel chiaro specchio d'un ruscello vivo,

Sì che la vita sua continua e scende

Di core in core in una fresca idea

Di giovinezza".

* * *

A quante più leggiadre

Candide fantasie passan nei sogni

Dei poeti gentili il nome presta

E le sembianze un'innocente morta,

Che poi ritorna rivestita e ardente

Di gloria a noi. Così non cadde il sogno

Amoroso di Dante nel trionfo

Di Beatrice morta e va soave

Nel triste verso il nome di Nerina:

Così per voi tra i vivi si perpetua

Il culto della Grazia, o a noi rapite

Ancor ridenti nell'esiguo fato

Di pochi aprili!

* * *

Alcun che a notte muta

Si smarrì tra gli avelli, ove più folti

Erano i gigli nelle nivee tombe,

Sentì voci tornar come di canto

Dolcissimo e fuggir vide una luce

Palpitante nel sasso, in cui rifulge

Il nome delle belle adormentate

Nel silenzioso oblio.—"Noi siam le vostre

Sopite illusioni ma non spente—

—Dicevano le voci—e nei scolpiti

Nomi fermiamo l'ideal che fugge.

Noi la bellezza siam che mai non ebbe

Dal tempo insulto o da infedeli amanti,

Noi siam la vostra giovinezza immota,

O padri stanchi e declinanti, e il vostro

Giovine core a custodir siam morte:

Per voi serbiamo in ogni tempo un fiore

Di bel ricordo e allo scoccar dell'ora

Ultima, allor che la speranza cade,

Da questi tabernacoli di marmo

Angeli vostri usciamo luminose

Di nostra luce a rischiarare a voi

La tenebrosa via, per cui sì triste

È l'andar soli e l'arrivare ignoti".

LAGRIME

Dopo la morte della figlia Cesarina.

IL TRISTE RITORNO

Caro è fuggir la stanca afa d'agosto

Per voi cercar, e quete ombre dei faggi,

Scossi e ridenti al tremolo

Rezzo che manda a voi l'umida valle.

Caro volger le spalle

Al fragor della gente e al vasto tedio

Che il piano ammorba per trovar voi, care

Ombre nere dei pini, sulla via.

Lasciato indietro il mare

Delle cure in tempesta, ecco qui snodasi

Dietro il clivo la pace e vien innanzi

Sparso di suoni un bel pascolo verde.

Il sentierol si perde

Tra le roccie lassù, lambendo il margine

Della chiesetta, albergo alto ed aperto

Alle rondini pie. S'incurva al basso

Dove coll'acque si trastullan l'anatre

Un ponticel co' pie' tra sasso e sasso:

Ivi il molino innalza

Tra verdi spruzzi ed urti il soffio ansante.

Or non fa l'anno ed io salìa la balza

Di questi monti e meco era una tenera

Fanciulletta cantante….

Or sola è l'ombra mia lungo la via.

Voi ridete del vostro verde eguale,

O prati, o boschi, e sotto all'arco provano

L'ali le spesse rondini al ritorno,

Che già le chiama il mare.

Rota e ripete la sua nota il rauco

Operoso molin tra l'acque chiare,

Che nuovo pane a nuovi figli appresta.

Io sol vo stanco e solo

Cercando invan la mia canzon. In questa

Foggia il ritorno è un picciolo morire.

O voi, ombre, prendetemi

Dei cipressi davanti al muricciolo.

* * *

Era cara con lei questa segreta

Stradella, che nei campi umile gira,

La mattina di maggio e nella queta

Ora che il vespro tra gli alberi spira.

Nella mestizia mia correa giuliva

La sua parola come un'acqua chiara

Tra lenti sassi garrula si avviva.

Della tristezza dissipato il fosco

Velo, sentivo nella voce cara

Rider le cose, gorgheggiare il bosco.

Ancor tra i campi cerco la segreta

Ombra là dove il mio dolor mi attira:

Ma tace il torrentel, chiusa è la meta,

E un gran tramonto nell'anima spira

* * *

Ombre placide e molli, ombre silenti

Del bosco, io vi ritrovo e trovo insieme

Quel che passò tra voi nell'ore estreme

Della mia gioia e de' bei giorni spenti.

Qualche cosa di mio tra le piangenti

Vostre foglie va lieto ed erra e freme,

Tal che il mio core, desiando, teme

Di rivivere in voi l'ore ridenti.

Una voce, destando echi lontani,

Par che mi chiami in quella parte e in questa

Ove più folto perdesi il viale:

E i passi guida affascinati e vani

In mezzo ai tronchi un'agitarsi d'ale

Ed il fuggire d'una rosea vesta.

* * *

Mentre le luci di mia vita a poco

A poco si spegnevano nel muto

Crepuscolo degli anni e mentre fioco

Moriva il sol di nuvoli involuto,

Mia cara lampa, io ben sperai che al fuoco

Avrei della tua fiamma ancor potuto

Toccar le corde coll'antico gioco

E cader sul mio povero liuto.

Alla tua luce avria la stanca mano

Scosse l'ultime note e men dolente

Saria finito il salmo della vita.

Or che sei spenta erra la man smarrita

Nel desolato buio eternamente

A ricercar le vecchie corde invano.

* * *

Tutta bianca al tornar del nuovo aprile

Fiorìa la siepe e tiepida fluiva

Per ogni verde riva

La tua fraganza, o violetta smorta.

Per queste balze andava essa gentile

Cogliendo fiori come in un giardino,

È morto il biancospino,

Morta è la siepe insiem da ch'ella è morta.

Non più pei freschi rugiadosi seni

Di questa valle, ov'ella corse e scese,

Ancor dal sole accese

Le rosette vedrò che il maggio porta.

Aridi e spenti, sol di stecchi pieni,

Rivedrò i boschi e serpeggiar le ortiche

Nel folto delle spiche:

Chè tutto è morto qui da ch'ella è morta.

VOCE DALL'ALTO

Dalla mia spoglia uscita

Or batto l'agil volo,

Non in un angol solo

Del ciel, com'io credea,

Ma vezzeggiata idea

Dovunque il tuo pensier mi cerca e brama.

Nel Dio che a sè mi chiama,

Che in ogni stella splende,

Lo spirito si accende

Della mia vita corta:

Seco mi tragge e porta

Ovunque il tuo pensier erra e riposa.

Quel che la bianca rosa

Dolce profumo esala

Son io: son io dell'ala

Il frullo accanto al nido;

Son io percossa al lido

L'onda che lenta mormora e sospira.

Nella sua dolce spira

Il venticel mi vuole,

Senton le mie parole

Le foglie scosse e i rami,

Tutto che cerchi ed ami

Di me racchiude una memoria, un'eco.

Quando tu piangi, teco

Intenerir mi fai:

Se al poverel tu dai

La tua pietade io sono;

Io sono il tuo perdono,

Io son di te quel che giammai non muore.

Strette in un solo amore,

Fiamme d'un solo Iddio,

Tu sulla terra ed io

Dal ciel donde scendea

Siamo la stessa Idea,

Che vince d'ogni morte ogni furore.

* * *

Pianger perchè?—se mia fortuna piangi,

Giusto non sei, nè pio,

Che tutta nel morir recai finita

La gioia di mia vita.

Pianger perchè?—se il mal che mi fu tolto

Piangi, ed accusi Iddio

Se per assenzio mi fu dato miele,

Il piangere è crudele.

Pianger perchè?—se questo pianto amaro,

Ch'ora ti solca il viso,

Non proverò giammai, non è pietosa

Invidiabil cosa?

Pianger perchè?—non dir: Morte ha diviso

Di polvere due grani;

Ma ricongiunse in suo voler potente

La goccia alla sorgente.

* * *

Or sai più cose che non t'eran note

Prima e che forman la tua scienza nuova:

Sai che il dolore quanto più percote

Del cor le forze invigorisce e prova.

Sai che cenere e fumo, ove le vere

Cose s'infiamman, son le cose vane:

Che come gemma tra le scorie nere

Tra i fuggevoli beni amor rimane.

Sai quanto amari son del pianto i rivi,

Che i dolori trascinano del mondo,

E quanta forza danno i morti ai vivi

A portar la speranza fino in fondo.

In mezzo al rombo degli umani guai

Dolce rifugio sai che aspetta e tace

Oltre il Tempo la Morte: ed anche sai

Come sorrida un angelo di pace.

LE VISIONI DEL CIECO

I.

Solo presso lo scoglio, ove il dolor mi lega,

vedo nel vuoto abisso passar gli anni caduti

e le cadute cose.

Giran le spente occhiaie qua e là dentro la bruma

dell'ombra che mi serra e, brancicando, ancora

qualche fantasma io stringo.

Nell'addormito spirito, quale su mar deserto

repente un alcione candido irrompe, il cieco

così della mia tenebra

Orror fende una donna, uno splendr che i muti

segni richiama e suscita delle memorie spente

nel gran mar delle lagrime,

Quale si annuncia candida, qual sorge dalle fonde

acque in un riso tremulo che luccica sull'acque

e in sen dell'acque specchiasi

Aurora rinascente, così donna più bella

non parve ad occhi vivi. Pei rivoli del pianto

tutta m'inebria l'anima.

Va dalla riva all'ultima onda una via lucente,

in cui scende l'immagine bianca ad un dolce invito;

onde convien che il gracile

Corpo io raccolga e rotte l'ultime inerzie, segua

la folgorante traccia, in fin che morto io tocchi

del mar l'ultima riva.

II.

Fanno nel cielo bianco i curvi rami

della selva, che molta neve ingombra,

de' vani, sottilissimi ricami.

Per i viali della terra, sgombra

d'ogni speranza, passa una mortale

tristezza, che il candor del suolo adombra.

Lugubri augelli van sbattendo l'ale

contro i gelidi tronchi. Io piango. È questa

la morta selva piena d'ogni male.

Torna la donna in una verde vesta,

che tiene un molle ramicello in mano

e vien benedicendo la foresta.

Non cade, no la sua pietade invano

nel rigido dolor, ma il segno santo

della prudente piccioletta mano

Alla tristezza scioglie il duro incanto.

III.

Ogni nebbia si dissipa e prevale

il sol che nasce da un bel mar turchino,

entro la selva che mutò colore.

Approdan vele stanche al litorale,

donde scendono donne nel giardino,

che fa la selva tra le piante in fiore.

Hanno nel viso le signore sante

le soavi memorie e reca ognuna

un picciol vaso di preziosa essenza.

Per i viali muovono le piante

senza versar dai corpi ombra veruna

come di sogno molle evanescenza.

IV.

Vanno le donne angeliche nell'alta erba fiorita

in lagrime la cenere strisciando di lor veste,

E morta, ma ridente nel suo splendor celeste,

portano una fanciulla tra i gigli impallidita.

Di soave tristezza inebriate, il suono

mandan le bianche voci. L'anima sofferente

le segue umile e casta del pianto alla sorgente,

ove le belle attingono la grazia del perdono.

Presso la soglia candida, da cui l'onda deriva,

si prostra il fiero sdegno, l'ira si prostra cieca:

più t'immergi nell'acqua che la fontana reca,

più la fanciulla morta a te ritorna viva.

"Io sono la speranza nata dal tuo piacere,

ho il sol dentro ai capelli e molte spine ai piedi:

io son la pura essenza di quel che pensi e credi,

l'anima profumata son delle cose vere.

"Morta son viva e passo nei sogni del mortale,

spargendo colle mani aperte la semente

di nuovi sogni. Io sono la bella sorridente,

che stillo eterni aromi dai morti fior del male."

V.

Venian per la selva silente

Con passo dolente le donne,

Non vive, ma come sottili

Fantasmi gentili nel viso.

Mi cinser la testa pietose

D'un olio di rose soave:

Mi tolser la nebbia che ingombra

Lo spirto com'ombra letale,

E—Figlio—mi dissero—Ave!

* * *

Noi siamo le eterne sorelle

Noi siamo le belle immortali,

Che sciolto il mister della Sfinge,

Di morte non spinge la mano.

Ci accoglie la selva divina,

Che verde sconfina nascosa

Ai cupidi sguardi dei vivi

Di rose e d'ulivi fiorente:

Riposa, riposa, riposa.

* * *

Solleva lo sguardo smarrito

Ascolta l'invito piacente:

Dal monte chi rotola in questa

Eterna foresta rivive.

Per balze scoscese e dirotte

Stancasti la notte: sei vinto.

Riposa, riposa, riposa.

L'effluvio di rosa immortale

Richiami lo spirito estinto.

* * *

Chi beve all'eterna fontana

Che limpida emana da Dio

S'inebria di santa certezza,

Gli anelli disprezza di morte.

Piantate per sempre le tende,

L'affanno distende di un'ora.

Ristora nel placido oblìo

Lo stanco desìo, dell'alma

Le crude ferite ristora.

VI.

Le belle voci e il vago incantamento

Aprir nel sasso la feconda vena,

Che corse come un rivolo d'argento.

La risorta fanciulla, a cui serena

Splendea la pace nel raggiante viso,

Mi die' dell'acqua colla mano piena,

Reggendomi degli occhi col bel riso.

* * *

Inebriare è pallida parola,

Se il dolce esprimer vuoi di paradiso,

In cui mi trasse la gentil carola.

Ma non dirò del sovrumano amplesso

Ond'io fui cinto e della bianca stola

Che me condusse fuori di me stesso.

* * *

S'anco è sognare, o miseri mortali,

Questo cieco veder che n'è concesso,

Se spento è il sole, resta il cielo all'ali.

PREGHIERA

_Quando verrà quel dì… quel dì, Signore,

Che vorrete con voi l'anima mia,

Fata che presso al letto del dolore

Venga a seder la santa Poesia.

Essa, che tutti sa di questo cuore

I desiderii, colla grazia pia

Farà che la tremante ora fatale

Passi sotto un bell'arco trionfale.

Di giovinetti tutti i casti ardori,

Che in rima chiusi tante volte e in prosa,

I veduti tramonti e i bianchi albori

Del cielo ed ogni più ridente cosa,

Le fanciullette amate e i baci e i fiori

Svaniscon meco in un color di rosa:

E nella notte che starà davanti

Scenda la luce dei sognati istanti._

INDICE

PARTE PRIMA

Al lettore, Pag. 7

I segreti pensieri.

Preludio: Canta l'usignuolo, " 13

A una giovano poetessa, " 15

Litanie vecchie e litanie nuove, " 17

Il telegrafo sulla montagna, " 21

La trasmissione della forza elettrica, " 24

A un vincitore in un duello, " 27

Ora di tedio, " 30

Il tempo e la mano, " 32

"Per quarant'anni parroco", " 35

L'agnellino dorme, " 39

Il contadino—Cantilena, " 42

Conca alpina, " 44

Il rosario della nonna, " 46

La capra ed io, " 49

La fanciulla benefica, " 53

Il fiume e la vita, " 56

Ad un generoso signore, " 61

Il cantoniere, " 65

A un vecchio crocifisso, " 68

PARTE SECONDA

Le vaganti immagini

Cantilene di Natale, " 73

La chiesetta, " 76

Canzonette di primavera, " 77

Lasciamole volar, " 79

I consigli del vecchio marinaio, " 83

Il maestro contento, " 85

La villetta chiusa " 89

Dopo la pioggia " 91

Il funerale del povero " 93

Il fabbro " 96

I vecchietti " 98

Le due poesie " 100

La sartina " 103

Angelina " 105

Maria " 106

L'acqua e il sasso " 108

Il sorriso " 109

Predichetta " 111

Feste e glorie

Brindisi dei tipografi " 115

A Victor Hugo (salmo) " 120

All'Italia " 123

Ode a Verdi " 127

Alla tomba di Re Vittorio Emmanuele II " 132

I fratelli Cairoli " 137

PARTE TERZA

Gli Intimi sensi

Sul campo della battaglia " 141

Il canto della pietà " 148

Solitudine (Chiaravalle Milanese) " 154

Il canto dell'ulivo " 159

Evocazioni " 164

Le ore della vita " 170

Funerale bianco " 178

Lagrime

Il triste ritorno " 183

Voce dall'alto " 191

Le visioni del cieco " 195

Preghiera " 203

End of Project Gutenberg's Vecchie cadenze e nuove, by Emilio De Marchi

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK VECCHIE CADENZE E NUOVE ***

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg

Project Gutenberg is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg’s goals and ensuring that the Project Gutenberg collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

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Table of Contents

PROPRIETÀ LETTERARIA

PARTE I

PRELUDIO CANTA L'USIGNUOLO

A UNA GIOVINE POETESSA

LITANIE VECCHIE E LITANIE NUOVE

IL TELEGRAFO SULLA MONTAGNA

LA TRASMISSIONE DELLA FORZA ELETTRICA

A UN VINCITORE IN UN DUELLO

ORA DI TEDIO

IL TEMPO E LA MANO

"PER QUARANT'ANNI PARROCO"

L'AGNELLINO DORME

IL CONTADINO

CONCA ALPINA

IL ROSARIO DELLA NONNA

LA CAPRA ED IO

LA FANCIULLA BENEFICA

IL FIUME E LA VITA

AD UN GENEROSO SIGNORE

IL CANTONIERE

A UN VECCHIO CROCIFISSO

PARTE II

CANTILENE DI NATALE

I.

II.

III.

IV.

LA CHIESETTA

CANZONETTE DI PRIMAVERA

I.

II.

LASCIAMOLE VOLAR….

I CONSIGLI DEL VECCHIO MARINAJO

IL MAESTRO CONTENTO

LA VILLETTA CHIUSA

DOPO LA PIOGGIA

IL FUNERALE DEL POVERO

IL FABBRO

I VECCHIETTI

LE DUE POESIE

LA SARTINA

ANGELINA

MARIA

L'ACQUA E IL SASSO

IL SORRISO

PREDICHETTA

FESTE E GLORIE

BRINDISI DEI TIPOGRAFI

A VICTOR HUGO

ALL'ITALIA

ODE A VERDI

ALLA TOMBA DI RE VITTORIO EMANUELE II

I FRATELLI CAIROLI

PARTE III

SUL CAMPO DELLA BATTAGLIA

I.

II.

IL CANTO DELLA PIETÀ

IL CANTO DELL'ULIVO

EVOCAZIONI

I.

II

LE ORE DELLA VITA

FUNERALE BIANCO

LAGRIME

IL TRISTE RITORNO

VOCE DALL'ALTO

LE VISIONI DEL CIECO

I.

II.

III.

IV.

V.

VI.

PREGHIERA

INDICE

PARTE SECONDA

PARTE TERZA

THE FULL PROJECT GUTENBERG™ LICENSE